ObJeto De LuXo

A Lua Vermelha

2011-12-28T13:55:00.004-02:00

A lua está vermelha neste dia final
a lua está tão cheia
na música que toca logo ali,
eu sei que a lua está vazia
das lembranças,
minhas tuas, meu bem

A minha melancolia é redonda
a lua está vermelha, o que faz a lua ser vermelha
é a eclipse de você, vestida de fantasia
é a saudade do que nao sei direito
do amor já desfeito, o que me faz bem
meu bem
é a lembrança do esquecimento

A lua está inteira
no posto 6, na praia
na faixa de areia
na curva do vento frio que sopra
no Rio de Janeiro
no vidro do copo a lua mergulha
meu bem
na lima da persia da nossa caipirinha

A lua está colorida, vermelha, coral
linda, amarela
e deita no azul escuro
no desatino
dos olhos negros
de mar, de aguas paradas
onde o vento balança
colorida, vermelha, coral,
mais que linda a lua balança junto
na noite dos orixás

Prólogo Clichê

2011-11-08T18:58:00.002-02:00

E coisa alguma que você dissesse poderia me tirar daquele estado de mudez, de confusão mental. E nem era confusão propriamente, é um outro estado de sentir. Quando você avisou para nao acreditar em nada porque mentir era apenas um dos seus vicios, eu ri. Eu nao sei lidar com outras pessoas, eu nao sei evoluir neste tipo de assunto, eu nao sei mentir, nem mesmo fingir que estou mentindo. Do que exatamente estamos falando? Eu estou conversando com alguém que gosta de sexo e ficção entre outras coisas, por mim tudo bem, respondi, vamos ver o quanto você aguenta. Eu vou viver esta vida, eu vou fazer o meu personagem, eu vou entrar na sua vida sem você saber, é assim que vai ser a mentira, maior que a melhor das verdades. E você disse: meus outros vicios também me definem, não há qualidades aqui. Eu achei interessante, porque meus vicios também são minhas qualidades, mas não vou explicar. Eu só quero uma coisa de você. Você. Vem prá cá, eu digo.

Eu penso no vazio que estou sentindo agora, e olho bem para o seu rosto, para entender estas palavras que me soam tão antiquadas, e este vazio que nunca experimentei antes, não quero me perder mais uma vez, mas no momento em penso já me perco e não dá mais para voltar. Vamos viver o nosso roteiro clichê. Ah, a ficção da vida cheia de vícios.

Para Colorir

2011-11-05T18:23:00.012-02:00

ah, joguei o jogo sem ver as cartas
ah, nao tenho mais tempo, o tempo é minha morada
eu durmo com ele e não me assusta
o tanto que é o tempo, o minimo ou o muito
eu quero a unidade
vai e volta, vai e volta, balança com o vento
porque quero a vida, eu quero o movimento

estou pronta, estou na realidade
sou eu, sou outra, sou várias, e a mesma se quiser que eu seja, serei
sou estranha, sou mudança, a inexplicavel variação
sou doida, sou casta, criança
eu sou o agora, a fantasia, um sonho intenso de verdade
perfume, vicios, determinação,
sou o constante e o belo desconhecido,
o tempo parado correndo é meu professor
e me gasta lentamente os sentidos,
presto atenção e aprendo, com insistencia
a ser quem não sou sendo eu novamente
porque eu quero seu gosto bom e impreciso a se repetir

ah, eu sou e não sou tambem
o que quero, o que posso, o que não aguento
sou completa, destoante sou aquele
instante a mais do que você desejar, serei
homem, mulher, bicho, coisas, pedra e joías
o exagero que não sabia ser, eu fui
atrás do Eldorado escondido em mim
porque eu quero ser Cobra Norato e te buscar
naquelas terras do Sem-fim

eu sou vaidades ainda não descobertas
um brinco encontrado outrora perdido
um corte ardente e profundo sem medo de sangrar
insônias, beijos demorados e muitos silêncios
sou um quadro branco para você desenhar
sou seu enfeite
colar, pulseiras, anéis
os brilhantes e a prata,
e sou também contas baratas
porque eu quero o colorido
eu quero jogar sem ver as cartas
pouco me importa, eu adivinho

porque estou vivendo por dentro da vida
a vida que invento
e ela respira aqui dentro, estou vivendo
a vida que me inventou

Des)(ordem

2011-10-03T19:41:00.001-03:00

chegou, pediu, levou, sorriu, falou, amou, ficou,

na madrugada aqui dentro, a escuridão

foi sem palavra, foi no susto e com piada, sem remorso, com doçura, sem dúvida e sem dilema, era a música, foi a musica, o quente, a chuva, o áspero azul, o quase verde claro e dourado reluzente
chegou, sorriu, levou, amou, ficou, brincou, cantou

no amanhecer lá fora, o clarão

foi sem querer, com vontade, foi sem pensar com atropelo, sem culpa porque tinha a dança ilógica,
maos, pernas, surpresa, cegueira, cintura,
foi com a loucura

chegou, pediu, tomou, sorriu, queimou, fiquei

por querer demais

Dose Simples

2011-10-03T19:36:00.004-03:00

De tanto pedir amor, o amor me foi negado
Ah, nao me contaram que amor nao se cobiça,
Se ganha sempre sem saber que ganhou, quando se está distraido
Que é beleza sem uso
E na prateleira descansa parado,
Aquele tal amor que pedi e me negaram

Ah, vou esquecer
E ter a graça do que é me dado
Forte e colorido, acústico
Corriqueiro e riscado, não quero o cristal
Agora estou preparado
Ah, quero o leite, o sangue, o álcool
Do meu amor desconhecido
Em um copo de vidro barato

A Quinta-Feira Viva

2011-09-23T14:39:00.019-03:00

O dia lindo, o dia azul, a beleza para apreciar. Mas era uma quinta-feira clara e toda gente estava morta. Toda gente não estava mais onde deveria ou eu estava cega, para o dia lindo, para todo o azul brilhante. Para apreciar. Eu estava cega para apreciar o belo. O pulsar das coisas, a vida.
O amor era o que não havia na quinta-feira vazia.

Não há tristeza, nem melancolia. Nenhuma fantasia na quinta-feira pontiaguda. Sem o drama existencial meu, dos outros. Sentimental eu sou, como se é na música, Altemar, Camelo e eu, do meu jeito sou demais. Sou das minúcias e das mínimas porções. Dos diversos sabores para um só sentimento. Sou de um gostar calado, e constante, que uma vida inteira é tão pouco para a mesma emoção. Eu quis da vida a urgência, preciso também da calma, da contemplação. Na quinta-feira linda.

Sofri, porque não quero esquecer como se é feliz.

No entanto, existe um mal. Uma beleza fúnebre, acima do que se amou e sentiu, que de fato foi amado. Resta uma realidade morta. É quando a gente sabe que já não se importa.

Caramelo

2011-09-16T17:09:00.016-03:00

Ela pintou os olhos, como se fosse o último dia
O negro dos olhos, caramelo, da cor do deserto
Ela se preparou para conhecer o mundo e saiu,
Saiu para o dia solar, azul, amarelo, vermelho, coral
E suspirou o vento quente
Que não desmanchou o cabelo envolvido no icharb negro

A túnica, o algodão egípcio, o mistério
E quase um sorriso para inventar um destino
Que ela mesma trançou nas sandalias e caminhou sem rumo
Enquanto os mascates, as outras mulheres, a vida, o tempo
Todos pararam para ver aqueles olhos pintados
De fumaça, sombra, cílios esparramados

O brilho escuro da berinjela
O prato de lentilhas fumegantes,
A folha da uva,
E até mesmo o sol estridente esmaecia
O sonho Oriente no copo do Arak
E na boca o o gosto do Anis

Quando ela saiu e conheceu o mundo
O vento quente soprou e não havia mais medo algum
Nos olhos úmidos que ela pintou
Negros, castanho caramelo da cor do deserto,
A se proteger somente com sua capa, seu icharb bordado
Tudo em volta era silêncio, silêncio dentro do quarto

Redundante

2011-09-15T16:06:00.006-03:00

Meu amor ficou escondido,
Meu amor ficou aturdido, de um jeito
que nao deveria estar, está louco
Enlouqueceu aos poucos, porque não avisaram
que nao é saudavel amar demais,
Meu amor está doente, triste,
Meu amor ficou mal acostumado
porque não ensinaram que amor não era
aquele modo inacreditável de gostar,
de marte, de venus, maldito
Daquele modo de amar desenfreado
Meu amor ficou fraco, meu amor ficou alucinado
De tanto amar está perdido pelos becos
Bruto, sem lei, sem jeito, feito no desgoverno
E feriu a si próprio
Quando pensava que era certo sentir
Medo, choro, lamento,
Do amor sem amor
O meu amor sofreu demais, tragou o amargo, provou o veneno
O meu amor que é cheio de vida, rústico, as sutilezas desconhece
Não lhe ensinaram que é pleno, o amor de verdade, é mar sereno
Não lhe ensinaram o necessário: ser simples, belo, divino,
Desprevenido,
O desejo, é óleo que queima no mistério
Arde lentamente, o desejo,
Queima sem parar
Destemido
Sem parar jamais
Redundante

Lutos

2011-09-10T16:09:00.008-03:00

Pior do que o tabu da morte, é a vida em luto.

Já conheci a a ausência, a ausência definitiva. É como se a vida estivesse em todos os lugares, menos dentro da gente, é como se a vida não te pertencesse, é como ser outra pessoa. Porque o luto é devastador. O luto desarruma, por dentro e por fora, impregna de impotência, humilhação involuntária.

O luto é necessario e hoje eu compreendo o quanto é preciso. O sofrimento atroz, o poço fundo, a sensação do escuro. Eu sei o que é ficar estirado no chão, sem conseguir sentir que ainda existe sim, aquela pessoa que você foi um dia. É a sensação de desaparecer, não é morrer. É sumir. A alma vai embora, a alma deixa o corpo e então fica difícil viver. Como se vive sem a alma?

Eu já escrevi que a minha alma de vez em quando passeia, foge, vai vagabundear por aí. Mas é coisa consentida, é pura pilantragem de um modo de ser feliz , é rir-se.

Não sentir a própria alma, porque ela está ausente, é o manto de um luto inteiro, a te encobrir. Vem uma dor esmagada. É a alma encolhida, a alma que está falecida dentro de nós.

Quando meu pai morreu não me deixaram ir ao enterrro. Bom, as pessoas agem segundo suas próprias carências então, todos concordaram que aquele asustador momento, tinha que ser apagado. Mas querer apagar antes de esquecer é tentar fingir que não aconteceu. Seria triste eu estar no enterro do meu pai, pois ninguem sabia lidar com a situação do meu luto, que se mostrava silencioso, ninguém queria arriscar mudar a calmaria daquele luto inocente. Uma criança orfã é a expressão do anbandono, é a fragilidade do mundo adulto, a falta de explicação. Ninguem queria explicação para o silêncio da minha dor, e eu resolvi deixar, deixar.

Ai, como eu desejei a despedida física, o adeus real. O concreto, a vida se movimentando, o adeus sem ilusão e sem a esperança de que algo extraordinário fosse acontecer, eu desejei ouvir e ver a verdade, aquela que não iria melhorar de repente, mas fazia a paralisia ter sentido.
A história que me restou para contar foi a de alguém que não pôde chorar, que teve vergonha de sofrer. Eu queria a minha história, queria a crueldade da vida, mas aprendi a fingir que não me doia. Enquanto isso, pensava racionalmente: como vou fazer agora, como vai ser? Quem eu vou ser, sem ele? Eu fiz muitos planos para essa equação. Mas a verdade, é que a minha vida, a partir daquela madrugada, a noite em que meu pai partiu, eu já adivinhara. Acordei cedo, antes de amanhecer, fazia muito frio, fui até a sala e vi minha mãe chorando de cabeça baixa. Tinha alguém com ela que me disse: vai dormir que não é nada, mas eu sabia que aquele instante seria para sempre, e fui dormir resignada esperando a definitiva tragédia.

Não poder vê-lo, nem no enterro, foi como se ele morresse duas vezes. Eu queria ter podido falar, ver meu pai, e sofrer sem vergonha. Ele morreu duas vezes. E eu fiquei no personagem que me impuseram, fingindo que não estava entendendo nada. Eu queria ter dito que não me importava, nada importava, e que ele - meu pai - nao ia morrer nunca. Eu tinha um pavor de esquecê-lo, mas aconteceu o imprevisto. Quanto mais eu me perdia da imagem e da lembrança, eu sentia, eu sentia que a morte, não existia a morte, nao havia mais dor, eu e ele, a gente era uma coisa só, a gente era feito do imaterial amor. Então um dia pensei: agora vou começar de novo, agora vou ser outra pessoa.

A morte não é o meu maior medo. O meu grande medo é o luto em vida. Aquele que pertuba e não passa, a escuridão que não vai embora, São as mortes em vida que precisam ser ultrapassadas, são as mortes em nós, é nao perder a alegria, é nao se perder por aí. Largar a alma em qualquer companhia, deixar a alma ao relento, desprotegida no frio cortantante, sem saber mais como voltar para casa. O que me apavora é a alma ser triste e não tem coisa pior do que a dor no peito da alma sugada.

Nascer novamente é um desafio. A grande pergunta é: quem eu vou colocar no lugar daquele buraco, no lugar do luto negro? Ah, não sei. Alguém. Ninguém. Talvez eu.

A verdade é que não tenho medo da morte. Eu não tenho medo da morte. Tenho muito medo é da vida, da vida mal vivida, da farsa hipócrita, da indiferença, da falta de coragem, tenho medo de complicar e perder o precioso tempo, tenho pavor da vulgaridade. Tenho medo de não conseguir ver o melhor. E o melhor é muito simples. Não é banal. É simples. A vida é simples.

Atávica

2011-09-09T12:16:00.006-03:00

a casa vazia, o inicio da vida, os barulhos da rua
o onibus, vozes, a van gávea rocinha avisa que o dia já começou
faz a cama e ouve musica, trabalha e pesquisa,
a roupa é guardada no armario e a outra,
a roupa lavando na máquina
o café esquenta a boca, e tomo mais pra fraco, amargo
cardamomo se tiver eu ponho
porque eu vivo para os perfumes
comida é boa com alho e coentro
a cebola me faz chorar por diferentes motivos,
arroz com brócolis e azeite vai ter no almoço - gosto muito - os meninos também
o bolonhesa no fogo é com canela e pimenta que eu faço
para sentir o atávico gosto da vida
achando que estou no sagrado
porque hoje é dia de trocar os lençois
nesta sexta-feira nada santa

Te amo como amo tuas ideias, que são minhas, e de todos que se entregam a elas.

2011-09-01T12:15:00.008-03:00

Formidável. Colossal. Gigantesco. Fantástico. Magnífico. Avassalador.

As palavras são assim. Um significado e muitas nuances. Cada sinônimo uma carga de sentimento, uma nova imagem, uma outra maneira de dizer quase a mesma coisa. Eu aprendo muito com as palavras e nos últimos tempos o exercício obrigatório de escrever, acima de qualquer inspiração, me tornou uma pessoa melhor. Estou mais excentricamente eu e sabe-se lá o ônus que isso me causa, não sei, não me importa.

Eu não nasci para ser normal. No sentido mais perverso da normalidade. Desde que me entendo por gente penso ter aterrisado no planeta errado. No entanto, quando me dei conta que ser diferente é formidável tudo mudou. Quando percebi que possuía o trunfo da estranheza a vida ficou mais fácil. Entendi que não posso ser ninguém melhor, se não for eu totalmente. O grande desafio está comigo. Na falta de normalidade. Na capacidade de me reinventar. Na minha tolerância. A minha tolerância é silenciosa mas não admite a prisão dos rótulos e não suporta as análises sociais feitas com base na falta de assunto.

Eu quero ser meu próprio personagem.

O meu personagem vive aventuras e tem um coração que segue uma bússola doida. Ele quer o amor, ele quer amar o amor que existe no mundo. Ele tem uma saga a cumprir e descobriu que ser apropriado e caber dentro do paletó atrapalha. O meu herói frágil, mas ainda sim um herói, não tem armas e só acredita na palavra, na palavra dita de todas as formas, na palavra sentida de todas as maneiras. Eu sigo com ele a descobrir trilhas para alcançar um lugar que nunca chega, pois o nosso lugar está no caminho.

Faz tempo parei de tentar me encaixar, não quero mais caber na roupa, deixei de usar o figurino adequado. O que sei é o que sinto. Estou a cada dia mais inteira, com todas as manias e fragilidades, verborragias e vícios. E estar inteiramente é como um egoísmo que nos transforma na pessoa mais generosa do mundo.

Eu desejo o extraordinário, os vários tons da mesma palavra. Todos os sinônimos. E o meu personagem, ele é intenso, está cada vez mais destemido e amoroso, perigosamente amoroso. Ser amoroso é a grande rebeldia. E saber receber o amor é o maior de todos os desafios.

Marina

2011-08-31T12:45:00.011-03:00

Eu tenho uma amiga chamada Marina.

Se ela fosse minha irmã seria a caçula. Mas não é minha irmã.

É um amor na vida. E sabe como eu sei? Porque a gente se revela. Ela é novinha mas me dá broncas, conhece as coisas do mundo, entende os absurdos, me ensina muito, embora ela seja Balboa e eu Apollo Creed. A gente ri e toma cerveja, se perde na rua, escorrega na chuva e também esquece onde foi, porque foi, sem motivo, vários apelidos, só amor.

Vem me buscar quando eu peço, me ouve, me abraça, me aceita, me leva embora prá casa. Gosta dos meus defeitos, adora minha esquisitice, e depois me manda parar com garotice. Ela gosta de mim.

É amor quando me chama de mau elemento, pivete desclassificada, cara de pau etc e tal.

Ela diz: você não vale nada então, fala a verdade prá mim!

Eu tenho uma amiga chamada Marina.

Que me liga de madrugada. A gente não tem limite, não tem vergonha de nada. E, nas conversas me mostra, como é bom a gente ser gostada. Ela me deixa ser, e eu deixo que ela seja o chefe da minha quadrilha. Só porque ela é a rainha das rimas.

A gente espera para ver o sol nascer no Humaitá, no Jobi, no sofá da minha casa onde eu falo alto e ela dá gargalhadas. São dela os melhores monólogos e performances de atriz, de menina inteligente e bonita, de quem me faz feliz. Outro dia eu estava triste, e até quis chorar um pouquinho, mas isso ela não deixou. Porque ela é show de peteca e sabe que eu tenho síndrome de Casemiro de Abreu.

Só tenho uma coisa a dizer: eu tenho uma amiga chamada Marina.

Amizade pura que é mais que amor.
E digo mais: quem há de negar que esta lhe é superior?

Palavras Minhas

2011-08-30T13:32:00.200-03:00

Eu não me acho poeta, nem intelectual, nem escritora. No entanto sonho com o texto perfeito. Tenho cismas com a palavra que conte do meu sentir absoluto. Eu tenho obsessão pela frase simples e cheia de cadência, tenho um som, eu crio o ritmo para o texto perfeito.

Hoje, trinta de agosto, acordei desejando as tais palavras certas para meu sentimento nada modernista. Hoje acordei antiquada, levantei melancólica, vazia, e com saudade de você. Eu estou Frank Sinatra.

Subitamente passou. Porque resolvi sentar e escrever. Cuidar da minha casa, dos meus meninos, sentar e escrever. Neste momento estou com uma alegria frivola, somente porque procuro as palavras certas.

Ontem fui dormir decididida a te escrever a palavra viva, te presentear com a palavra inpensada, quero mesmo te encantar. Mas não sei se consigo fazer direito, fazer bonito. Não sei se vai ser perfeito mas é o que eu tenho, básica e exposta, sou eu no emaranhado de letras a te procurar nas paisagens, nas historias, na falta de senso e de harmonia. Eu estou misturada às frases, sou eu com saudade, ouvindo Fred Astaire cantar "They can't take that away from me".
Poderia fazer uma rima com teu nome para dizer o quanto eu te adoro, mas seria tão pouco, não seria como eu quero. E porque a simplicidade é luxuosa eu quero te enfeitar também com loucura. Excesso de você.

Quero te dar de presente palavras que sejam uma pintura, quero te dar um texto impressionista. Estou escrevendo para você. Eu gosto. Adoro pensar que cada quadro pintado é feito especialmente para te tocar e que eu estou mais para Frida Kahlo, apesar das peônias no braço.
Quero te pintar com palavras estranhas, sujas de beleza, mágica, emoção subjetiva, quero te dar palavras, as mais intensas, violentas, com teu gosto, e as frases violadas do teu corpo. Vou criar, à imagem das tuas ânsias, palavras que ainda carregam impregnado, o teu perfume. Eu quero pintar palavras que te beijam e te abraçam.
Saiba que eu te dou palavras para te dizer tudo o que não consigo. Que não sei me expressar na vida, no dia a dia, e talvez não saiba amar como deveria. Eu sou excessiva.

Eu não sei se consigo, não sei se estou aqui, eu sei que sinto a emergência me estourando as veias porque eu vou escrever que quero você, que está longe e a saudade tão perto. Eu gosto do teu sorriso, do teu exêntrico ser, eu gosto do teu calor, da tua poesia. Já nem sei mais o que pensar. Vou te deixar a simplicidade e a loucura - é o que tenho - palavras minhas.

Aprender a Esquecer

2011-08-28T11:25:00.007-03:00

Eu sempre soube o que dizer, sempre tão articulada, agora estou sem palavras, agora estou em um impasse silencioso de não saber, nem minimamente, o que dizer, tem uma história que não consigo contar, viver, achar graça, desistir, reagir, melhorar, fingir, argumentar, me mexer e caminhar, escrever, elaborar, ir na esquina, arrebentar, tem essa coisa como se fosse uma doença, que me deixa cansada, com febre alta, com desespero, sem reação. Eu nao sei por onde estou, onde me perdi, onde me escondi. Bom, agora está na hora de aprender a não ser. Bom, hoje está na hora de aprender a ser outro alguém porque eu já nao sei ser eu. Ser eu não está me ajudando, ser eu está piorando, ser eu está confuso. Ser eu está me doendo. Talvez eu devesse voltar a ter treze anos, voltar para aquele tempo que fazia parte de mim. Estou no caminho errado. Eu quero saber ter treze anos, com minhas certezas. Ai, que saudade de quem eu fui. Ai que saudade do que eu gostava. Eu jogava frescobol, eu nadava, eu ria fácil e tomava muitos caldos na praia de Ipanema. Eu dava colo para os amigos e tinha muita paciência para a vida. Eu achava graça e era muito animada, gostava de dançar mesmo sem saber dançar a dança, não tinha nenuma timidez porque eu sempre sabia a hora certa de todas as coisas.

E ser Domingo só piora tudo, eu queria que o dia fosse calmo, eu queria me encontrar, te encontrar, ter amigos, não ter conflitos, eu queria pelo menos poder chorar. Mas nem pra chorar eu estou servindo. Até isso eu já nao sei mais fazer, e me esqueci de como era bom ser natural e espontâneo, ser relaxado e alegre, nem isso me lembro mais. Está tudo esquisito, é domingo, eu vi o dia nascer, estava bonito, mas não fiquei feliz. Eu queria poder sofrer com dignidade. Eu não sei mais nem o que pensar, eu nao sei para onde ir, estou em uma encruzilhada, não vejo beleza em nada, não vejo chance para mim. Eu quero desaprender de novo, a não ser eu novamente. Eu quero desaprender as coisas do mundo, eu quero desaprender isso tudo que um dia me interessou. Eu quero aprender a ter surtos e raivas e chorar até ficar com a cara inchada, eu quero aprender a ter tolerância comigo, eu quero aprender a desistir, eu quero gostar do abandono e ser feliz sem muito motivo. Só porque hoje é Domingo. Eu quero esquecer, quero apagar os vestígios, as pistas, a emoção, eu quero esquecer de como é sentir tanto, querer tanto, eu quero esquecer de como é não conseguir parar. Só porque hoje é Domingo. De tentar esquecer o que eu gosto, de você que eu gosto, dessa obsessão. Só porque hoje é Domingo. Vou aprender a esquecer.

Ah, Cristiane!

2011-08-25T17:02:00.031-03:00

Eu sonho, sonho o que eu nem sabia e sonho tanto que às vezes nem sei, qual é a minha vida. Eu sonho, e me pergunto, será que é verdade - aquela que já fui um dia? Aquela que sonhou pensando que sabia da vida de verdade, da verdade que sonhou a pensar que vivia. Eu sonho coisas estranhas, impossibilidades, que quando acontecem, não consigo dizer se foi sonho ou realidade.

Já sonhei que era Claude Lévi-Strauss.

Já sonhei que era a mulher que espera, tomando um Dry Martini, treze minutos depois das onze. Na boca o batom vermelho pálido, o vestido estampado, o delicado gesto de consertar o cabelo e beber o drink, o dia, a vida - e a tolerância engolir muito dry. Ela me ensinou a dizer:

amanhã tudo bem, tudo bem,

we would try again,

may be someone, maybe

I'll try again

Já sonhei que dançava tango em um salão de mármore e que era Billie Holiday de cabelos molhados, embriagada pelo Gim, intoxicada de Blues, cantando - Don't explain...

Até fui comer salmão na Finlãndia e peguei na sua mão assistindo às noites brancas. Já sonhei com amores e viagens. Uma tribo estranha, gente matriarcal e risonha, que era como nós em outro espelho. E sem ânsia nem fome senti a prontidão da vida, plantei as sementes e comi as pitangas, fumei as folhas para nao desperdiçar, os cigarros de palha que aquecem o plexo solar.

Já sonhei tolices - que de tão tolas - não consigo escrever, escondo lá no buraco, atrás do buraco, feito à navalha no fio afiada dentro de mim, atrás do jardim cortado, cavado, onde escondo também o pingo gotejado de loucura com o qual imaginei, criei histórias de verdade que só cabiam na minha lucidez virginiana, longe do normal.Fora de mim não tem nada. Aqui dentro um mundo, uma casa, um lugar, um silêncio do fundo do mar.

Eu quis sonhar acordada. Não quis parar, eu não sei parar, se o corte é fundo, a lâmina é fria,abre a pele em finos flancos delicados e é doce a cor da pele se na dor não há pecado. Experimentei, a navalha, senti a pele, amei a cor. Eu estava acordada. Não há tristeza, o sonho me retratou.

Um céu em Amsterdam. Chá de hortelã na Turquia. Uma cerveja nos campos da Irlanda e passeios com bicicletas vermelhas. Um inverno inteiro vivi para sonhar, o mais que perfeito silêncio do amor, sob a lua negra reinando em Ipanema e eu sozinha de olhos fechados.
De onde parti, até onde cheguei, tem a vida escrita, a vida inventada, e aquela que eu não sei ao certo se vivi.

- Ah, Cristiane, eu sei que este texto não está bom...

Tudo Igual De Modo Diferente

2011-08-23T00:56:00.007-03:00

Não se pode banhar duas vezes no mesmo rio. Esta frase me marcou por boa parte da vida.

Mas o dificil é reformular a tendência de querer o concreto, o cristalizado. O dificil é civilizar o desejo. É triste e fantastico perceber a impermanência. O movimento da vida.

Morrer para nascer todos os dias. É o preço da liberdade. É o preço de ser feliz. Quem quer chupar essa manga? Quem vai dar a cara para o tapa? Mas no fundo, mesmo que não consiga a tranquilidade do desapego, estar consciente já é um alivio. É entender que só na impermanência se pode viver. E porque se aborrecer, quando já se sabe, que o fluxo é independente de nós?
Vou deixar que venha, vou deixar que me fira a ruptura e morrer um pouco a cada dia. Vou deixar que me assombre o desconhecido e me permitir aprender novamente qualquer novidade.

Eu vou mergulhar neste rio, vou sim, mil vezes. Ele jamais será o mesmo.

Então, ouvirei aquela voz me dizendo: - se vira aí, minha filha e aguenta essa dureza do trabalho da transformação, da doce aceitação.

Vou deixar a vida tomar conta com sua lógica torta, sua lógica não matemática, para compreender o sentimento abstrato de que não há freio, a vida não vai parar para me esperar. O que ela quer de mim é esta calma, a calma complacente e louca.

É o que farei. Estou perigosamente calada. Mansamente em silêncio. Tem dias que acordo e não quero nem ser eu, estou apenas me fazendo companhia. Estou a observar, mapear, me perdendo nos labirintos. Dentro de mim tem labirintos, jardins e grutas, um escuro gotejante, uma mata fechada e úmida, tem bancos de madeira para sentar ao sol. Tem muitos eus e vários deuses. Estou a passear. Com a calma necessária ao medo. Não quero ser eu. Estou no labirinto e na contra mão.

Há vinte e dois anos nasceu meu primeiro filho. Hoje eu tenho três. Com vinte e sete eu liguei as trompas. E nada que eu faça depois disso terá a mesma importãncia, o mesmo valor, a intensidade da aventura. Tudo tem um preço. Como sou uma pessoa educada, peço licença e sigo, não olho para tras, não pego espelho emprestado. Pago todos os preços com prazer.

Agora eu vou dormir. E começar de novo amanhã, um dia igual.
Mas com certeza vou estar diferente.

O Dia Interminável

2011-08-19T15:55:00.018-03:00

Acordei.

São cinco horas da manhã, o céu está azul claríssimo. A lua cheia e branca está viva.

Café. Suco de manga. Já são seis. O azul está mais azul no céu da lua cheia, agora muito ao longe, como você que não está aqui.

Onde quer que você esteja, e mesmo não estando aqui, vou te colocar no meu dia.

O café está quente, cheiroso, meu café é gostoso Já são oito horas. O sinal sonoro da escola municipal em frente da minha casa toca, toca, mas certamente você não sabe disso. Nem que eu faço bons sanduíches e panquecas para comer com queijo e mel. Muito embora você saiba que eu adoro agua de côco logo de manhã e que gosto de comer maçã. Ah, para mim já está bom. Para quê saber mais, não é?

Que eu gosto de acordar cedo e tomar banho quase frio. Que eu gosto de voltar pra cama com o cabelo ainda molhado. Que eu gosto de dormir com você.

Nove.

Eu gosto dessa hora da manhã. Eu estou de férias. Vou cozinhar peixe com limão e pimenta, misturar o ácido com o ardido e comer com batatas chips coradas no forno, crocantes e salgadas, salpicadas pela salsa. Assistir filmes, antes do meio-dia, gosto muito, isso eu te contei. Mas eu estou de férias de você.

Meia hora depois das doze, Etta James canta para mim, a comida traz um sabor até a sala, e eu sinto uma saudadezinha boa de você, uma saudade daquelas, linda e breve, feita de uma lembrança que já não recordo ao certo, está esmaecida, mas como já expliquei não lembrar é melhor que esquecer. Não lembrar é muito melhor que esquecer. Dá uma saudade aumentada e logo depois começa a tocar Arnaldo Antunes.

Então eu resolvo escrever para colocar você na minha história, para lembrar de aprender a esquecer. Para sentir que a ficção é maior que a realidade, para viver a poesia que é maior do que qualquer sentimento, é o sentimento de todas as coisas, boas e ruins, que passam por nós. É falta de nexo que arruma a bagunça. A poesia é a angústia e a descoberta daquela palavra que tanto se procurou, é a busca. A poesia é a frase certa e o alivio, é o não sei. Sou eu e é você.

Três da tarde. O sol vai alto. O dia quente brilha. A música ainda toca aqui em casa. Ela me toca, me toma a cabeça, recheia meus pensamentos, que estão em um lugar desconhecido. A música me traz alguém, me traz de volta, me traz pra mim. Então eu confirmo, que a felicidade transforma, que a tristeza é um deja vu que se deve esquecer mas a gente gosta de lembrar. A tristeza é confortável, como um sofá acostumado com a gente. Vamos deitar pelo chão e ouvir Bethania sem medo de ser feliz. Para quê saber mais, não é?

Que eu gosto desta alegria que assalta à mao armada. Que eu gosto da euforia, da febre alta, de Stella Artois bem gelada. Que eu gosto de dormir com você.

Às três horas da tarde toda confissão é válida. Então já não sei sobre a ficção, a realidade. A literatura me coloca "no lugar onde quero estar", e esta frase peguei emprestada de você, porque às três horas da tarde só me resta a liberdade, é como ser feliz por um momento, não importa, a felicidade pode ser um peso pelo medo da certeza de que vai acabar. Não me importo, se tem uma coisa que não sou é covarde, então eu posso te contar desta saudadezinha, perigosa e não comportada, que surgiu hoje só porque eu estava feliz por nada, neste dia comum e burguês.
Ouvindo musica, cozinhando e pensando em você. E para quê saber mais, não é?

O dia nem terminou ainda, dia interminável.

Dialética de Segunda-Feira

2011-08-15T15:58:00.100-03:00

Sim. Eu digo sim. Eu deixo.

Você entrar, sentar, comer, me tomar, descansar no sofá, gargalhar, me engolir.

Sim , eu te deixo ser quem você quiser, ser alguém, ser meu bem, ser ninguém, ir mais além e ao longe que nao se vê, eu deixo você não ser o que não quiser.

Eu te deixo entrar e ser a incógnita, a pergunta e o mistério, te deixo ser o que importa.

eu te quero, sem caixa alta, sem relevo, do avesso, sem costura, sem frescura, naquele frio do outro dia, na ventania, pegando chuva a correr pela rua, na feliz surpresa da falta de medo do imprevisto da vida.

Sim, eu me deixo.

Ser louca por você sem procurar sentido, eu me deixo ser louca por você - sem precisar de acordo -e sem muita clareza eu me deixo, ser louca por você. Eu me deixo brincar de fingir, de colorir, de viajar, criar pensamentos sem pensamentos com pensamentos que só cabem você. Eu me deixo ser uma história que você conta sem pensar, uma invenção, um cha de ervas, um sonho intenso. Eu me deixo ser uma alucinação.

Sim. Eu digo sim. Eu deixo.

Eu deixo que você entre e seja o agora que já termina, o escuro da noite sem lua e a lua negra durante o dia, eu te deixo ser o calor misturado com frio, ser o exagero da pimenta, da ardência, o desenho da flor, o corte, o rasgo, a dor, a quase morte, o desejado instante da tormenta.
Eu te deixo entrar e ser o desalinho, o palco vazio, o solo mais lindo de Isadora Duncan.
eu te quero, e te dou o tempo de presente, a minha única flecha e o meu escudo, te dou meu traço curvo quase inocente, meu andar em descompasso, meu gosto pelos atalhos, os meus dias de festa, o meu hoje e o meu eu, te te dou minha coragem.

Sim, eu me deixo.

Ser louca por você sem motivos e porquês ser louca por você, redundante. Eu me deixo ser aquela.

Eu me deixo deitar sobre a cama de mil fios daqueles lençois egípicios, a ouvir lendas ancestrais que acredito. Mergulhar e te buscar no mais profundo do rio e me banhar nos óleos e me perder nos aromas que eu mesma crio, um pouco de alecrim, o gosto fresco da sálvia e me deixo a te esperar com o cheiro puro da lavanda.

Sim. Eu digo sim. Eu deixo.

Eu deixo você entrar e ser a invasão, o esquecimento do ontem a falta de amanhã. Eu te deixo ser o agora. O delírio que nunca termina. A dúvida atroz, a vida entre nós. Eu te deixo ser só, o intervalo, aquilo que a palavra não alcança. Eu te deixo ser Gauguin.

eu te quero, e te dou as coisas que aprendi, minha insensatez, o monólogo que fiz, te dou minhas noites de paz e te deixo ser a tormenta; sim, porque eu te quero, te dou meu lugar onde nem mesmo eu alcanço, te deixo reinar, porque você é a incógnita, a pergunta, o mistério, e o que mais importa?

Fome

2011-08-13T13:43:00.004-03:00

Certeza minha, convicção infinita, quero comer o tempo.
Quero a arte do mundo, quero que a vida me queime
Na inspiração ofegante, nos vinhos escuros e intensos
Nos sabores extremos
Quero tudo isso muito sem ordem de preferência
Surpresa doce e salgada, respiração parada
Sentir a vida como o vento, vento no corpo
Eu quero a maravilha
Quente, frio, seco, rasgada
A vida no meu rosto irrestrita

A vida é o filho que fecundei com o tempo
Ela está resignada passando, passando como o vento
Mas com o tempo não tem amor, é sexo violento,
Carnal, brusco, sem sentimento
A vida é força primitiva criada pela vontade
Dentro de mim uma mola, eu reproduzindo, ela nascendo
Quero botar fogo na vida e depois nada mais terei a explicar

O tempo não é meu amigo, ele quer me comer
E eu, eu já resolvi que vou deixar
Porque vou comer o tempo com minha fome imensa
Vou deixar que ele venha, vou deixar que me tome
Porque sei que no fim ele quer o meu bem
E o bem pode estar no que a gente não entende

A vida é mãe, o tempo é pai, eu sou o filho problemático
Meu pai me encoraja a comê-lo, me encoraja a corrompê-lo
Ele me diz que jamais será meu aliado mas não devo temer
Eles me ensinam a desejá-los com todas as forças,
Sem nenhuma moral, esta coisa de acorrentados

Vou fazer sexo com meu pai e a loucura engrandecerá minha mãe.
Eles me encorajam a seduzi-los
Eles me ordenam que seja deste modo
É uma necessidade da existência
Vou fazer amor com minha mãe com delicadeza e emoções sobrenaturais
Vou fazer sexo com meu pai e vou parir a vida
O mundo existe pelo incesto.

Vou fazer sexo com meu pai
Vou fazer amor com minha mãe
Qual o tamanho da liberdade?

Vem para o Vazio

2011-08-09T17:13:00.015-03:00

Se quiser vir, venha, mas vou logo avisando, se quiser chegar, chega, mas vem com gentileza porque meu coração está desnorteado de tantos acidentes, já anda meu coração aflito de meia duzia de dissabores, da falta de gosto.

Se quiser vir, venha, mas vou logo avisando já nao sou mais a mesma, já não mais aquela de antes, estou assustada, os olhos sem emoção, e isto nao vai mudar, foi o tempo, o tempo, então venha e traga misterios bons para serem vividos com surpresas sem lagrimas.

Se quiser vir, venha simplesmente, sem que eu perceba - sem avisos, recados, dramas - vem e chega sem que eu note, eu não quero mais nenhum jogo e para que eu nao te mande embora venha de verdade e faça a minha vida ser mais facil, sem crises de ansiedade, sem medo de perder a noção, a linha, a alegria. Desculpe, eu não acredito em amor, eu gosto de mergulhar no afeto, mas o afeto é um negocio difícil. E eu, eu seu que é preciso querer, saber receber.

Se quiser vir, venha em silencio. Sem texto antigo, sem piadas, venha com poucas palavras, vem com simplicidade, sem amanhã, vem principalmente sem tolices. E traga bons olhos sobre mim, traga um querer bem, venha percebendo cada gesto, vem com a leveza do vento, traz seus melhores momentos, mas chega de mansinho porque eu não tenho muito a dizer, nem muito mais a dar.

Tenha cuidado comigo porque eu não tenho muito mais a dar.

Eu estou sozinha, eu estou vazia.

Eu nao quero mais nada, nada.

Será que alguem me arrebata?

De Tras Pra Frente em 19 linhas

2011-08-04T16:12:00.005-03:00

descortina de uma vez a minha vida
desdobra,
acorda, me olha, me fita
descobre de uma vez a minha vida
me abre na trilha da mata cerrada
e vem me buscar aqui dentro e dentro da clareira sente
sente este cheiro verde de verdade,
é o cheiro da minha vida, vem aqui pra dentro agora
se molhar do orvalho e de todo céu da noite escura
entra sem temor do breu entra, entra pra esta noite escura,
pra esta falta de vergonha de viver
o descontrole da vida de um só dia
e me busca lá dentro, bem dentro da mata fria
desembrulha de uma vez este presente
escreve de tras pra frente a nossa história
e me ensina pra sempre uma dança
que hoje eu acordei com a vontade
de viver intensa e diferente, eu que já não posso mais com tanta vida
que eu já não posso mais com tanta vida

Se

2011-07-30T01:13:00.005-03:00

Não que ela não fosse interessante, era demais até, não era bonita claramente mas o que importava é que possuía um tipo de beleza cheia de gosto, beleza a ser descoberta. Sim, ela era um continente a ser explorado, um sítio arqueológico imenso...

Não que ele não fosse um homem a quem qualquer mulher olharia duas vezes. Olhavam sim, elas olhavam inúmeras vezes. Mas eram olhares de pesquisa. Não que ele fosse um homem sem atrativos, era um homem como cabe a um homem quase belo ser, desprovido da ilusão dos artefatos, que não acredita na facilidade. No rosto dele, a cada novo olhar, ela percebe um detalhe que antes não havia, e nos repetidos encontros ele se transforma, a cada vez um novo homem - simples - e este detalhe lhe caia bem, ausência de vaidade, como um homem deveria ser...

Não que ela fosse a mulher da vida dele, não era, e ele soube desde sempre, e nunca quisera se enganar a respeito deste sentimento: a certeza do que não é para acontecer. Mas porque ela era interessante - e apesar de ter conhecido muitas outras mulheres a sentia diferente - desde o primeiro minuto a quis da forma como um homem pode querer uma mulher: sem muita explicação. E porque, e afinal, ela gostasse de dirigir à noite, enquanto ouvia uma música triste no rádio, e comesse algodão doce deixando o açucar lhe sujar a boca, e gostasse de gargalhar das piadas mais suspeitas e de se embebedar enquanto pensava sobre seus próprios pensamentos e porque, e afinal, ela fosse esquisitinha, ele gostava dessas facetas.

Não que ele fosse másculo, e forte, e corpulento, não era. Era natural, felino e monossilábico ao comprimir levemente os olhos como se estudasse o momento de encantar, e porque ele era míope ao usar o óculos este se misturava ao rosto cheio de ângulos, e como se adivinhasse o resultado exótico, aproveitava o artifício como uma beleza conquistada, adquirida. E embora soubesse que não era o homem da sua vida, ele possuia a consciência de cada movimento, ou seja - ela sabia que ele era o homem para o momento...

Não que fosse uma grande paixão, não, ele não faria loucuras por ela, nem teria atitudes extremas, mas era só dela este jeito de pressionar sua nuca e ao mesmo tempo sorrir enquanto repentinamente se calava e abstraia de qualquer assunto, e no silêncio sabia como falar as coisas mais importantes para que o mundo se tornasse infinito e pequeno ao mesmo tempo, o mundo era aquela mão na sua nuca, aquela mão que nem era bonita, era comum - ele diria, extremamente comum, apenas aquela mão na sua nuca...

Não que ele fosse um homem inteligente, era mediano, inteligente sim, em mínimas coisas, mas não acerca das situações do pensamento, vivia a realidade sem fantasia, e ainda que não fosse brilhante tinha momentos seus. Ela sabia que esta genial simplicidade o fazia ser alguém e que acima de qualquer filosofia havia aquele nariz meio quebrado, adunco, formando uma curva acentuada no rosto dele...

Não é porque ela fosse diferente, era o silêncio que vinha dela, pausa para o discurso não revelado, eram as palavras que não foram ditas que o faziam voltar a olhar para ela, era exatamente o que ela não dizia o que de verdade importava para ele, e então quando a deixava depois de cada encontro, quando já estava sozinho, dentro dele soava a silenciosa novidade que ela não havia contado...

E não era porque ela não soubesse sobre as variadas formas de amor, e carregasse a certeza de que jamais o amaria, mesmo assim ela o queria, por todo o paradoxo, e porque afinal não houvessem motivos para não querê-lo, ela o quis sim, com a naturalidade da falta de mistério, e porque ele era de uma clareza entediante - para quem as coisas existem sem meio termo e para quem todas as coisas são nomeadas - e porque para ele a vida existia sem as metáforas - por isso e apesar disso ela o queria...

E não é porque eles não soubessem que tudo termina e que a perfeição mora em uma casa sem chaves e, ao prever que seria por pouco tempo foram capazes, foram capazes, somente porque eles sabiam que a impossibilidade é possível...

E Só

2011-07-24T15:53:00.006-03:00

Hoje eu não quero.
Hoje eu não quero nada.
Hoje eu não quero nem ser eu.
Hoje eu não quero ser ninguem, nem existir eu quero.
E de fato não sei bem onde estou
Quero mudar de rua, de casa, de endereço.
Quero pegar o carrro e ir para Petropolis, São Paulo
Para o interior de Goias e quem sabe as Minas Gerais.
Mas cidade não.
Quero um fim de mundo, a mata verde e arvores grandes
Quero respirar
Hoje não quero mais nada, nem existir eu quero
Hoje não quero ter nome, estou cansada
Não quero que ninguem me chame
Neste dia obscuro e ainda claro, quero esquecer o hoje, o ontem, o amanhã
E só pensar que eu não quero que seja Domingo.
Porque Domingo só é bonito na música do Tim
Que por sinal nem gosto tanto assim
Eu não quero o Domingo, com as mãos muito frias, com o corpo dolorido
Ferido, pelo espinho taquicardíaco
Vamos pular para Segunda-feira e acreditar que tudo melhore
Sem dor, sem falta de ar, sem tristeza
E talvez na quinta a estranheza passe
O dia está branco, tomara estivesse cinza para combinar comigo
Com a bolsa, o sapato, o relogio e os brincos
E o meu coração vazio
Hoje nao quero nada, nem estas palavras
Eu quero logo que anoiteça sem ligar a Tv
Sem musica, sem barulhos, sem nada a dizer
Hoje eu não quero nada, nem ser eu, estou cansada
Vou pegar um foguete para outro planeta
Hoje eu só queria as estrelas
E só,
E chega!

Sonho Simples de Inverno

2011-07-18T21:17:00.015-03:00

eu quero um fim de semana sem ter nenhum pensamento
só você
eu quero um dia sem relógio, medindo o tempo a olhar para o longe
e para o ponto mais proximo que se pode alcançar entre você e eu
eu quero dias sem pressa, sem regras
comer quando a fome vier e esperar o anoitecer sem acender as luzes
ouvindo musica sem hora para dormir,
pegar na sua mão displicente e me sentir bem
existindo simplesmente
eu quero um fim de semana sem ter nenhum pensamento
só você
sem hora para acordar, sem despertador e devagar
café muito quento, queijo, pao preto, suco de manga,
geleia com raspas de laranja
o amanhecer frio, o inverno, os barulhos no jardim
o sol da manhã entrando pela janela, voltar a dormir
sandalia havaina e meias de lã e sua mão
por dentro da minha hering branca
eu quero um fim de semana sem ter nenhum pensamento
só você
vamos almoçar às cinco horas da tarde, sem pressa de viver
porque a vida aqui é só um sonho onde a gente vai fazendo tudo de acordo com a vontade
vamos jogar baralho e eu te ensino a jogar gamão, eu não vou prestar atenção
e deixar você ganhar e tomar caipirinha de cachaça com morango e carambola
e rir da minha distração que não tira os olhos de você
a noite é longa e pouca para o que eu sinto
a lua no céu dando um espetáculo enquanto nós assistimos
sem ter o que dizer, sem obrigação com as palavras, sem assuntos na pauta
podemos aproveitar em silêncio
o delicioso silencio do breve momento de ser feliz
o aqui e o agora que nao cabe em mim e não cabe em você

Assim é Se te Parece

2011-07-15T13:59:00.005-03:00

Eu não quero ser diferente. Eu não quero ser estranha. Gostaria imensamente de desfrutar o calmo pasto do rebanho mas pressinto que boa parte da minha vida tenha sido gasta no esforço de passar despercebida, misturada aos demais. No entanto, quanto mais e mais tentei não causar relevo, o inverso deste desejo me fazia saltar do tranqüilo anonimato. Eu, que só quis, durante boa parte da minha vida, me manter assim: no discreto ofício de sentir.

No fundo, sou uma síntese de todos os inversos e contrários daquilo que tentei não ser. Sou um quebra-cabeça que a todo tempo se reorganiza. Sou de uma normalidade excêntrica.

Sou comum. Sou extremamente comum, muito embora procure as emoções dissonantes na previsível passagem dos dias. Por isto devo contar logo, para que não se enganes comigo. Presumo que não saibas o quanto sou frágil, que tenho medo de alturas e que não gosto da excitação dos perigos. Não espero que me entendas com este meu jeito de olhar por todos os ângulos e a mania que tenho de querer sentir a vida por outra perspectiva. Estou a me esforçar. Olho, imagino, repagino o ambiente. E se te recorto em busca do original da tua vida é porque só posso amar aquilo que me surpreende, e se te surpreendes também. Quero que me ensines a novidade do que eu já sabia. Eu gosto do cotidiano das pequenas coisas. Os acontecimentos banais e as obviedades me encantam.

Eu preciso te confessar um segredo: o imperceptível me arrebata. Grandes espetáculos se fazem sob o conjunto dos detalhes. Devo te lembrar que somos cegos. O que nos faz enxergar o mundo é a imaginação. Ah, quanto delírio escondido, quanta interpretação guarda o detalhe.

Saiba que de repente me deu uma enorme vontade – uma vontade sem motivo aparente – uma vontade concreta e pura de me entregar. Vou me entregar à minha cegueira, beijar a palma da tua mão, e te deixar este segundo imaginado que jamais termina - marcada para sempre.

Amor Calado

2011-07-14T20:03:00.018-03:00

Vem, que eu te espero, quando acabar o dia a gente se encontra
Eu quero te contar a minha vida, os acontecimentos, do trivial
Os pequenos problemas
Vamos comer um sanduiche, tomar vinho na mesa da cozinha, ouvir vozes no vizinho
E ser feliz na simplicidade das oito horas da noite
Depois você vai tocar uma música no piano
Só para me perguntar se eu gostei
E eu vou gostar sem dizer mais nada
E o nada que eu disser
Saiba que vale o disparo de mil tambores
No diafragma e no peito, pelo corpo inteiro

A garrafa de vinho já pela metade vai estar
Deixada em um canto da sala
E não se incomoda por ser esquecida
O piano continua a tocar sem o abafador
E novamente me perguntará se a musica é boa
- Você é, respondo
Queria te falar tantas coisas, não consigo
Vou seguir o encanto, acreditar na mágica
Vou amar o transe,
Quando me segura pela nuca o amor
Que me olha com olhos negros e me encara de soslaio
E me faz doer as costelas
Esta espécie de amor calado

Nunca te Vi, Sempre te Amei

2011-07-11T23:47:00.052-03:00

Não sei direito quando te vejo o que sentir, nao sei direito o que sentir quando vou te encontrar e quando te vejo eu sinto um bloqueio, é um barulho tão grande no meu coração esquisito querendo gostar.

É assim um tumulto, um assombro terno, um alvoroço querido ao te ver passar, que os meus olhos deitam sobre você serenos a divagar, sem medo, sem dor, sem receio.
Ah, o modo como eu te vejo, o modo como eu te vejo é simples complexo. Quando eu te vejo o mundo é mais meu bagunçado e harmonico.

De te ver eu preciso sem parar, por minutos, horas, mergulhar profundo sem descansar, de te ver eu preciso e não sei se posso, não sei se devo mas eu preciso, te olhar no breu, eu preciso estar cego e inventar a noite, noites claras de tanto enxergar.
De te ver eu preciso porque você é a noite escura mas eu te enxergo e porque estou cego o mundo então se torna mais belo,

e meus olhos sonham aquilo que nao se deve sonhar.

O Mais Que Perfeito Silencio Do Amor

2011-06-28T20:13:00.006-03:00

É noite. A cidade dorme, eu te olho. Tudo é inquietação e medo, espera e euforia, me equilibro entre o imaginado e o não vivido, o que ainda está se formando, e no segundo entre a espera e o movimento, quando o desassossego se transforma em coragem capaz de romper represas, é a intrépida coragem que me aproxima de ti. O que faço com o destemido medo? Nada. Não quero o desejo afoito, quero apenas estar.

Não preciso de atitudes, elas já não me sustentam, preciso do que for genuíno, necessito do primário instante das coisas, o abraço da noite, teus braços na noite, não é medo o que sinto, é muito mais, é a indescritível emoção da vida.

Tudo em silêncio, a cidade dorme. Meus olhos debruçados em ti - se animam - como um pintor que deve ir além do que vê, do corpo e das linhas, olhos, queixo, nariz, e pela alameda dos teus ombros sigo a curva mediastina do teu peito. O tempo evaporou. Não existem mais segundos ou milênios, o agora é o tempo que se materializou e se torna concreto em nós, nos gestos que faço ao te tocar. O tempo pára no contorno da tua boca, nas voltas infinitas de um passeio onde desenho o esboço de um beijo.

A cidade dorme, te olho, estou inteira e sem perder o rumo - e se falasse alguma coisa, explicasse, deixaria ao largo palavras desgastantes - a mente esquece de funcionar. O olhar é uma coisa tão doida - eu me pergunto, mas não quero pensar - o que será daqui por diante, o que será? Eu falo por dentro e me escuto - vive, vive agora, porque não vai mais voltar.

Sorrio enquanto a cidade dorme. Minha respiração é lenta, todo o universo no mesmo lugar, mil anos luz se passaram eu sei, não me preocupo, não me atrevo a atropelar. Não te beijo, eu me aproximo porque o beijo já está. E tudo espera, enquanto sinto, adivinho, enquanto paro pra respirar, e presto atenção em ti e te olho, em um modo muito próprio de beijar. Quero me demorar neste caminhar distraído - não invento – estou com o gosto profundo dos sentidos, não tenho pressa, por agora a proximidade é o teu perfume a me guiar, são detalhes, paro, fico, estou pintando uma tela que não dá vontade de terminar.

No lugar onde quero estar, do outro lado da vida, algo diferente acontece porque me pego a rir, sem assunto, sem ter o que falar. Nenhum pensamento me aflige, estou fluida, em outro estado químico, sou uma intuição.

A cidade acorda devagar...

Silenciosa e grave estou, vem ficar mais perto, o dia vai raiar e o céu muda de cor, estou lírica e meus olhos continuam em ti, a emoção não está de brincadeira e um cuidado me comove. Pudera eu te perguntar, o que foi a tristeza que vejo no teu olhar? Sem perguntas tampouco, aceito e te trago para mais perto.

Não vou pegar atalhos, vou escrever este final singelo de um querer bem e novo com jeito de amor antigo, deves saber que ainda te quero da maneira que és, sem tropeços.

Deixa a tristeza em minhas mãos, eu te peço, o que posso dizer é que ela há de passar...

Avatar

2011-06-26T17:51:00.007-03:00

Tem uma hora que a gente se pergunta, e agora?
Tem uma hora que a gente se pergunta, o que eu faço?
E a gente se pergunta o que eu quero, para onde eu vou?
Que coisa é essa que não é prosa, nem poesia, nem romance de quinta?
Não, talvez seja o nada, e a gente se pergunta o porque da confusão se não é nada?
O nada está me deixando confusa? Está me deixando triste? O nada está me deixando.
Minha vida está no gerundio quando sou melhor, muito melhor, no pretérito mais que perfeito.
Não posso reclamar. Outro dia me explicaram que o mundo que a gente tem é o mundo que a gente projeta.
E então eu me pergunto: paro de escrever banalidades e faço o que?
Talvez nunca mais escrever e começar a viver direito.
Menos fantasia e mais dinheiro.
Mais realidade e menos poesia.
Menos sobressalto e mais saúde.
Mais verdade e menos saudade.
Menos sonho e mais força de vontade.
Para pintar o mundo com as minhas cores, com minha assinatura.
Para plantar meu jardim, contruir minha casa, criar aquele lugar onde quero estar.
Sem mais perguntas, vou ser meu próprio avatar.

A Seco

2011-06-24T20:45:00.005-03:00

Eu já ouvi falar que a gente mede a inteligencia de um homem pela capacidade de adaptação.

Sei lá, mas começo a achar que isso faz sentido. Não sei se a palavra é inteligencia mas existe em mim a necessidade de sobrevivência. O desespero por conseguir sobreviver ao que nos fez tristes e ao que nos faz alegres. Ao que nos fez chorar, ao que nos machuca. Sobreviver ao movimento cortante, ao que retalha, à dor que se derrama pelo chão e ao próprio remendo que depois fica na gente.

E é preciso saber sobreviver a tudo aquilo que faz a nossa vida ficar de repente a maior aventura, o desespero de sobreviver à ideia de que a vida é tudo o que se esperou, a vida é toda nossa e somos herois de uma história incrivel. Sobreviver à felicidade pode ser trágico.

Então, ter que se adaptar é o maior dos desafios. Ter que se adaptar não ao mundo nem aos outros e sim a nós. Ter que se adaptar ao estranho, ao doido, ao rebelde, ao apaixonado, ao marginal. Ao fraco que existe em nós. Ao tristonho morador que habita e chora dentro de nós.

Outro dia eu queria muito chorar mas nem consegui tamanha era minha falta de adaptação. E como fosse o último dos seres merecedores de compaixão sofri a seco, e este castigo degrada a gente. É preciso poder chorar.

Mas eu não quis mais.

Tratei logo de me adptar. A seco.

E Digo Mais, Digo Não

2011-06-21T00:04:00.005-03:00

Ouço o barulho da rua, o ônibus, as vozes, a maquina de lavar roupas na cozinha, e eu presa dentro dos pensamentos que não quero ter vejo na televisão o desinteresse da vida. Ah, o que me importa a novela, a noticia repetida, a entrevista, o que me importa a morte, a guerra, a lei, o senado nacional, estou esgoista. Dentro do pensamento e nos meus sentimentos é giro, giro, giro, giro! Eu quero ouvir musica e esquecer de resolver a vida. Mas não dá.

Hoje é dia do fim, deixar morrer, cavar o rumo, ganhar a rua, dizer não.

Tem dias que são assim: dizer não querendo dizer não, dizer sim com vontade, entrar na contra-mão, recusar imitação, sair sem medo, tem dias que são assim, estranhos cheios de decisão.

Desculpa, sinceramente me perdoa, mas o meu ser é inegociável.

Chá Com Bolo de Laranja

2011-06-16T01:58:00.005-03:00

Chá com bolo de laranja
Impermanencia, café
Tranquilidade de estar presente
Beleza de ver e abraçar e sentir
Nossas vidas sem cobrança

Chá com bolo de laranja
Queijos, Azeite, Salmão
Folhas verdes, tomate e azeitonas gregas
Massa e pimenta
Vinho e filmes no fim de alguma tarde de ontem
No silêncio da mesa posta

A casa é pequena mas o terraço é grande, e tem chimarrão
Pão de Centeio,
E tem também o seu colar de contas vermelhas
Para acreditar no impermanente
Desejo de Stella Artois no balde sem medo
De ser bonita,
Óleo de Bétula com Arnica
Estou toda presente,
- Solta esse cabelo agora
Que a vida é só amor e caminhos humildes
E a gente não sabe como chegou nem partiu
Do café com pão no Bar do Belmiro
Até aqui

Noite Afiada

2011-06-11T10:32:00.004-03:00

cortante.
a noite está cortando o meu rosto
tem uma dor que vem do vento frio, da chuva,
do meu coração insalubre
dessa quinta-feira molhada
do desamparo

cortante.
a noite está me cortando por dentro
tem uma dor que vem sei lá de onde
do meu coração machucado, do meu coração todo errado
dessa sexta feira excessivamente fria
da minha confusão aguda, da minha própria bagunça

cortante.
é a noite, é a minha dor
bem lá dentro a minha dor me alcança
e me corta, a minha dor me encontra
no meu esconderijo,
ela me corta e me deixa, ela me corta e me deixa

cortante.
a noite fria, a noite afiada, a ventania
eu sozinha

Sonhar Acordado

2011-06-07T22:05:00.002-03:00

Vou falar bobagens, vou achar que sei o que digo mas eu não sei nada.

Eu acho a vida dificil, às vezes é claro que eu brinco, eu brinco fingindo, acreditando que sei brincar.

Para começar eu fui uma criança diferente, nunca gostei de Parque de Diversão, Montanha Russa me assusta - porque achava triste a ideia da emoção provocada, altos e baixos, eu com pavor da altura, da queda, do rodopio. Eu não gosto, tenho medo, medo de desmaiar entre outras coisas. Do Carrossel tenho náusea, ânsias, embrulhos no estomago. Quanto mais colorido e barulhento pior para mim.

Outros passeios me fazem hoje pensar: que bom que eu cresci. Definitivamente, pequeniques em Paquetá, Corcovado, e a mais inocente praia, me davam aflição. O Circo então nem é bom pensar. Ah, tem também uma tortura chamada Zoológico, alguém pode me explicar a graça? O problema deve ser comigo!

Eu me divertia em restaurantes descobertos pelo meu pai - ás vezes muito simples, beira de estrada e comida boa. Eu me divertia ouvindo Raul Seixas e passeando de dodge dart azul, à noite, pela Savassi. Eu me divertia muito escrevendo com ele, comendo maça e assistindo filmes de madugada no sofá - porque eu dizia estar sem sono.

Enquanto a vida corria e era inatingivel eu me distraia a perguntar como é não ser eu? e como é ser eu? E se eu não fosse eu?

Mas se fizesse terapia eu saberia que tudo passa pelo desejo de atenção. Pela necessidade de pensar que a vida é um filme onde a gente decide a trilha sonora. Todo sentimento leva ao dilema interno e à nossa relação de poder, satisfação, saciedade, frustação, auto imagem.

A vida é um roteiro que deveria estar perfeito mas não toca aquela música preferida, apenas com uma moeda na Jukebox. Aquela música, aquele salão bastariam. Ah, tudo bem, um dry martini também completa. Bastaria este instante, o instante que não existiu. De repente ficou fora de quadro, é outro o cenário, a cena não é aquela que se marcou. É quando a vida se confunde.

Eu sonho de olhos abertos. Eu me assisto no filme. Às vezes não gosto. Não gosto de quase nada. Não gosto de mim. Entediada, excêntrica, arrogante. Eu penso: ah, vamos administrar a vida? Não vamos não.

A vida é que desmanda, a vida é essa coisa estranha e maior e domina, enorme, me engole, torta e canhota como eu. Parece uma grande ficção.

A vida é banalidade sem nenhum glamour, algum choro e tristeza no cinema mudo do dia a dia, na novela das oito, no comercial. No 569 laranjeiras-leblon então, é fácil fácil chorar.

Ai, chega de tanto cansaço, estou distante de mim.

Chega de querer pegar a fumaça, o sonho, chega de ficar acordada e ver a fumaça que não consigo alcançar, estou com ela entre as mãos, apenas na imaginação, entre as mãos sem conseguir descrever, sem conseguir sentir. A fumaça inebria o quarto, toda a casa e passeia pela minha cabeça quando aspiro fundo.

Eu quero de novo mas logo acaba, no instante em que desperto. É um filme que se repete. Não quero mais sonhar acordada.
Então vou tratar de dormir novamente. Quero sonhar um sonho bom.

Amanhã, Amanhã

2011-06-04T11:23:00.040-03:00

amanhã posso não estar mais por aqui
neste mundo, nesta noite fria do baixo gavea
no meu quarto, na minha cama, na vida,
na taquicardia que me assola
na tristeza sobressaltada, amanhã nunca mais
inseguranças e crises de ansiedade

amanhã posso não estar mais aqui
e vou sentir falta
da paz no escuro do cinema
do chopp e do amanhecer,
daquela emoção imprevista, e saibam todos
que amanhã quando eu não estiver mais aqui
vou querer musica ao invés de choro
vou querer poesia ao invés de lamento
vou querer meu nome sem tristeza
sem lente de aumento

amanhã posso não estar mais aqui
mas alguém vai contar das minhas esquisitices e caretas
das frases soltas e das minhas deixas
as pragmaticas crenças
e das minhas insistências
obscuras,
de alguns vícios e do humor discreto
da mania de querer ser Vinicius
apesar dos pouquíssimos amores
e no meio de tudo
dentro daquela ausencia, e na hora do silêncio
alguém há de anunciar que fui feliz

amanhã posso não estar mais por aqui
e vou sentir falta
das noites escuras iluminadas, noites claras e invasões bárbaras
no canto do quarto, bem aqui
na varanda, na esquina, e no banco
do pe'ahi,
vou sentir falta dos meus filhos
do amor dos meus amigos
de olhar o mundo dos bastidores
dos risos vou sentir muita falta
de escrever
os textos que escrevo tomada
de enorme prazer
e pelo medo
porque alguém que eu adoro vai ler, e vai me ver
e será que ainda vai me amar, será que vai enxergar, será que vai entender?
Será que vai ser desta vez?

Noite Adentro

2011-06-02T22:41:00.004-03:00

Eu não sei e não saber é muito revelador.

Eu não sei como devem ser as coisas

Dos paradigmas sociais

Eu não sei como agir naturalmente

Eu não sei o que é transitar com elegância,

Eu não sei ser blasê, indiferente,

Jogar os jogos e fazer as trocas,

Brincar na vida.

Eu nao sei ser dona de mistérios.

Eu não sei e não saber é muito revelador.

Eu não sei gostar um pouquinho

Eu não sei amar feito gente educada, controlada

Seguir regras e conselhos

Eu não sei amar sem versos, sem palavras

Eu não sei decidir o esmalte, a comida, o cinema, a minha vida

Eu não sei ser dona de mim

Eu não sei e não saber é muito revelador.

Eu não sei disfarçar e ter etiqueta

Eu não sei esconder qualquer sentimento

Ser mais ou menos

Digo, escrevo e assino

Eu não sei me conter,

Ou ir somente até certo ponto,

Ter um jeito correto,

Eu não sei mesmo e de jeito nenhum, amar sem verso

Eu me entrego

Eu não sei me salvar de mim

Eu não sei parar com isto

Eu não sei parar de gostar de você

Ipanema, meu amor!

2011-05-22T15:29:00.001-03:00

Devo dizer eu te acho bonita
na medida, sem tirar nem por
a passear, passear
misturando a cor dos olhos
no nublado
de um frio azul de sábado
misturando o seu jeito calado
com o burburinho da rua, dos bazares

Devo dizer eu te acho bonita
quando pego nas suas maos frias,
nas suas cicatrizes,
e quando sinto o silêncio que disfarça sua dores
eu gostaria muito de dizer
te acho linda
tomando caipirinha feito turista
no entardecer do posto nove
bem perto da areia quando as ilhas estao negras
contra o azul do ceu escuro
falando monossílabos a sorrir intenções indefinidas
a sorrir nem sei de quê, do garçom desatento,
de um menino moleque negociando o chiclete
ou comendo amendoim torrado de duvidosa procedencia

Devo dizer te acho bonita
na rotina de um sabado tranquilo
sem preocupações aparentes
quando o tempo não existe e passa lento
e rapido para contar somente sensações
a nos dizer que o mundo cabe dentro da vida
da vida que ainda não se viveu
da vida que está acontecendo
sem perguntas nem respostas
na esquina da rua maria quiteria com a tal vieira souto

Devo dizer que te acho bonita
cheia de doçura e problemas
te acho muito, muito mais bonita
reinando em Ipanema, meu amor,
atravessando a rua e indo embora no taxi
já não sei se sou eu,
a segunda caipirinha de vodka
smirnoff, o limão muito verde e ácido
mas ouço uma musica boa
e atravesso o leblon de olhos fechados

Quadrinha de Cinco

2011-05-21T20:44:00.000-03:00

Há um céu que não entendo.
A lua cheia, um infinito de estrelas.
Perguntas nem sempre precisam de respostas.
Mas pra salvar de qualquer incógnita,
Há o sentimento.

Ele e Eu

2011-05-20T22:13:00.003-03:00

Meu coração é uma ciranda, rodando
Contra o horario
É uma corrente girando ao contrário
meu coração desgovernado

Em um roda viva estamos
Sozinhos
Ele eu

Meu coração está fechado em um quarto escuro
É animal sem rumo,
Está selvagem, arfando, acuado
À procura da saída

Em uma roda viva estamos
Sozinhos
Ele e eu

Do Que Eu Preciso

2011-05-02T21:49:00.005-03:00

Preciso das minhas corridas de alguns quilometros, suar, parar de beber, parar de fumar, meditar, respirar e não suspirar a todo instante, voltar a nadar e acreditar muito em mim, preciso acreditar mais em mim sim e muito mais em você também, não pensar deixar sonhar, ouvir músicas novas, deixar fluir e cortar o cabelo, fazer as unhas, comer as frutas da estação, tomar vitamina, gostar de passar batom e não perder tanto, os brincos.

Eu preciso ouvir mais meu intimo e crer em tudo que digo e gostar de você sem grilos, sem paranóias, parar de fazer caras estranhas, ler toda a poesia da estante, Guimarães Rosa, o Bopp, e deixar meu coração mais livre, preciso de terapia, astrologia, massagem nas costas doloridas, alongar o corpo e me largar na rampa, no abismo, no mundo, soltar as cordas balançar, compor uma música sexy e cantar desafinado. Rir disso tudo depois.

Eu preciso perder o medo de cachoeiras, ganhar mais dinheiro e viajar por aí com meus amigos, cuidar dos nervos, não ter mais medo do escuro e de me perder nos lugares, das pessoas, do amor e da vontade. Eu preciso parar com aflições e angustias e com esta timidez absurda, parar de disfarçar que não sinto, que não quero e não preciso.

De você agora.

Antroprofágica

2011-04-29T03:15:00.031-03:00

Insônia é a companhia que quero hoje, angústia está aqui ao lado, bem ao lado, e me diz alô, o passado remexendo no baú do presente, me conta sobre a frágil vida da gente, esta vidinha em que se finge que não se sabe que a qualquer momento pode ficar mais ou menos: medíocre, pequena, estranha.

Ah, chega de arrogância, cidadão vulgar e sem brilho feito de sentimentos egocêntricos. É certo que vou me retirar já, já, para não assistir ao burlesco da sua atuação previsível, da sua atuação lugar comum, da sua atuação vazia, fora da vida, a sua atuação classe média oprimida, disfarçada, sem humor, sem capricho, a falta de charme sem a jóia merecida. Dá licença?

Eu estou na vida, eu estou na vida por dentro lá em cima, contra a parede, triste, esquisita, sem noção, sem medo mas com pavor de gostar e de querer ela inteira, eu estou na vida apesar de tudo, apesar e além do tempo. Estou selvagem e sem freio, eu estou com medo, eu estou. De perna bamba, sem chão, sem casa, sem cama, com aflição. Faminta e sem comida. Vou mastigar a vida, devagar demorado, vou viver desesperadamente e nada pode me parar.

Antropofágica estou, é a saída. Para sentir a graça, o frescor, a rédea solta, o vento, a chuva, a mudança do tempo, o estado das pequeniníssimas coisas, vou mergulhar neste rio que passa na minha frente para perceber o sutil, o sentimento que não se pode explicar. Como já disse antes, e por vezes também esqueço - vou me secar a céu aberto, no sol e depois, por mais que me digam não, vou mergulhar de novo na água gelada corrente e novamente sentir o frio, a suavidade do arrepio e da falta de roupas, da liberdade.

Pouco me importa o adequado momento, não me venha com regras, rótulos, bulas, bússolas e convenções, contratos, medidas corretas e manuais corolários, vou concordar e discordar, vou me perder para me achar no moto contínuo de quem está na vida para sentir. Quem quiser venha comigo, vem. Já estou sem tempo para o que não interessa, para banalidades e falta de assunto.

Vou acordar às cinco horas da manhã para olhar o nada. Não vou nem dormir para acompanhar a sincronicidade - da infinita noite escura que me consumiu lentamente -com o amanhecer que desconheço e quase nem percebo quando aconteceu. Eu gosto muito.

Vou tomar conta da aurora fria e pensar que é minha, minha mágica, meu eu.

Por Onde Anda o Pensamento

2011-04-28T00:43:00.003-03:00

A vida em pensamento é sensacional
É tambem sofrimento a vida de ser intenso
O viver dentro do silencio duradouro, frenético
E o medo do sem fim de todas as coisas que se desejou
E se queria na longa madrugada que não termina

É infinita a noite escura,
De um jeito incontido, de gestos imprecisos
Algum receio, alteração da consciência, ousadias
Que a lua sem pudor ilumina, ilumina
A janela, o quarto, a fresta
Por onde se deixa passar o pensamento

E ali por onde nem se imaginava que na loucura caberia
Está o pensamento rindo-se de tudo
Sem nenhuma metáfora ou palavra proferida
Desaprendeu o tudo que antes sabia, deu de ombros
E foi passear por aí...

O pensamento que é para existir
É fogo, lava, fagulha,
Coisa que queima, doi e marca
E passa desgovernado pela janela, quarto,
Fresta, que bem lá do alto a lua sem pudor ilumina
Ilumina, a realidade que se pensou

Felicidade Sem Tempo

2011-04-21T13:57:00.013-03:00

Estar triste é ruim mas ao menos se tem alguma referência.
A dor é sólida, a gente carrega na bolsa
A dor corta, a dor existe, é quente e esfria
A dor dá uma dor danada.
Tem uma cara a dor que desfigura a vida da gente.
Eu a conheço, eu sou forte, apanho e enfrento.

Mas ser feliz,
Ah, ser feliz me deixa perplexa, quase me enfraquece
Onde ir, o que fazer, falar o que?
Quem sabe o que é? Quem sabe o que é este o quê?
Um labirinto sem resposta é a felicidade

Uma indecente liberdade de sentir
Recheada de ousadia, apreensão e medo
A liberdade de não saber,
Cortar o cabelo, experimentar novidades, colher uma flor-da-lua
Sem saber o gosto e comer, e gostar do exótico que não se conhecia
A indecente liberdade de sentir

Porque ser feliz me deixa perplexa, esquisita
Mais bonita, destemida, o bom humor afiado
Sem amanhã e sem hoje também
A vida dos pensamentos existindo
Porque ser feliz é não ter pensamento nenhum
E todos ao mesmo tempo

Só comigo que isso acontece? Sei lá.
É a resposta que quero dar e continuar vivendo.
Não saber para ser feliz, rusticamente
Naif é a felicidade que eu tenho para sentir e para dar
E agora?
Agora eu sei e nunca mais me desculpo

Então, deixa estar.

Improviso De Jazz

2011-04-19T22:57:00.001-03:00

Já não faz sentido quero um Jazz de improviso
Vou comer estrelas e fazer versos,
Enfeitiçar você pra mim
Pernas entre pernas quero uma dança louca
Te cobrir de sonhos
Quero ter você pra mim
Quero a pausa escondida entre as suas medidas
Voce é minha rima
Que eu deixei pro final
Vem pra cá, bem mais perto
Só você é o que eu quero
Todo o tempo te invento
Vou te dar minha voz
Vou parar o tempo
Quero confessar segredos, te cobrir de beijos
Quero ter você pra mim

A Navalha, a Pele, a Cor

2011-04-13T09:30:00.006-03:00

Eu não conhecia.
Experimentei a navalha, senti a pele, amei a cor.
O desenho que se formou, o sangue gotejado, nao me espantou. Tinha amor.
Abria a pele em finos flancos delicados e me deixava perceber
A doce cor da pele que na dor não há pecado
Se o corte da navalha é feito a fundo, bem fundo e tanto
Que na boca da noite o sangue anestesia
E nao quer parar, nao sabe parar
De sentir dor
Eu não conhecia.
Senti a navalha, experimentei a pele, adorei a cor
Corta a pele fina, nao me entristeço, me retratou. Tinha amor.
Experimentei a pele, quis o gosto ocre terroso, amei a cor
A navalha firme fundo
A lâmina na pele fria não assustou
Fez o desenho que o sangue gotejado pelo chão formou
Sem dor alguma
Só amor

Poeminha Básico

2011-04-11T21:54:00.007-03:00

nada vai fazer o tempo atrasar aquilo que se quis
felicidade é saber que a vida já está
acontecendo sem sentir
na medida dos dias pra ser feliz é preciso
saber esperar e aceitar que a vida seja toda sua

nada vai fazer o tempo adiantar aquilo que se quer
felicidade é saber que o instante que passou nao volta
e nada vai fazer o tempo atropelar o que se quer
o tudo agora com calma e pressa é preciso
fazer o tempo saber que sonhar é possível

No Botequim Perto da Minha Casa

2011-04-08T19:56:00.003-03:00

Eu tive febre e minha cabeça ficou vazia.
Eu tive um sonho ruim que me deixou uma dor pelo corpo.
Eu tenho falta de ar e as mãos frias, mas se eu resolver ter um sonho bom
terei
Vou sentar para escrever e pensar em você, neste alguem que não existe fora da minha cabeça.

Fora da minha cabeça você de fato não existe mas dentro dela você existe como ninguem
Reina
Passeia de bicicleta vermelha da minha garganta até as costelas e sorri
Eu nao sei se acho bom ou ruim, o sonho que nao tem diálogo, porque eu queria só ouvir sua voz
Ainda que em sonho, eu quero gostar de todas as melodias que vêm de você

Fora da minha cabeça você de fato nao existe mas dentro dela, da minha cabeça
O sonho bom é você, o sonho terno é você, o delirio, a viagem fantastica para qualquer lugar
Porque dentro da minha cabeça você existe como ninguém

Tomar chá de hortelã na Tunisia
Comer salmao na Finlandia
Fumar um charuto em Cuba
Comer um chocolate Belga

E vamos beber cerveja nos campos verdes da Irlanda
Ou achar graça no botequim aqui perto de casa
Só para eu acreditar que você existe mesmo

O Misterio

2011-04-05T22:23:00.007-03:00

A mania de querer desvendar os misterios me desgastou desde cedo.
Agora eu sei que o grande misterio, e a vida intensa que nele habita, devem ser respeitados.
Desvendar é para gente sem imaginação. É para aquela gente sem assunto.
E porque sou humana, há em mim uma certa fraqueza, mas eu me perdoo e sigo e digo, com alguma convicção: nunca mais a obviedade.

Aqui estou de novo aprendendo o que sempre ensinei.
Eu sei que a sabedoria não está na razão mas em sentir no mais profundo silêncio.
Vou me calar, e tentar respirar, nao vou mais querer saber de nenhuma verdade.
A quem importa, a quem agrada a verdade, esta palavra dura.
Não quero a vida feita de definição.
Vou me calar, nenhum rótulo me alcança.

Eu preciso da vida assim: misteriosa
Eu prefiro a vida assim: silenciosa
Eu te quero respirando dentro de mim
Teus olhos fechados olhando os meus
Sem nenhuma palavra para difinir
Sem comentários, previsões, certezas
Somente o silencio que fica entre nós
Eu te quero natural, sem perguntas,
Quem precisa de respostas?
Eu quero a tua subjetividade

Eu preciso de riso, adivinhação, divindade misturada com loucura
Não quero te desvendar
Vou incorporar o misterio

Viagem Dentro do Quarto

2011-04-02T17:50:00.002-03:00

Se eu pudesse te levaria para Amsterdam
Porque combinam contigo a palavra e o som
As flores da Holanda, as cores das Tulipas
Um jeito qualquer exuberante
Nos olhos baixos esfumaçados
Como tudo o que é bonito sabe ser

Se eu pudesse te levaria para Amsterdam
Porque mesmo lá, bem longe na Holanda
São teus os canais e o casario
O novo e o antigo
Simples e livre
Como tudo o que é bonito deve ser

Se eu pudesse te levaria para Amsterdam
Aqui, bem perto na Holanda, logo ali na esquina
Para a minha casa, para a minha vida eu levaria
Um jeito teu exuberante
Old fashioned Modernista
Cafés e queijos, Haxixe e cerveja

A Razão do Meu Afeto

2011-03-08T16:21:00.009-03:00

Se à razão do meu afeto os meus olhos não mais alegram
Ao que faço, ao que digo
Bobagens tolas que escrevo, a todo meu ser aflito
A razão do meu afeto tampouco enxerga
O quanto estou decidida, o quanto eu gostaria
Ser também importante, ser o motivo da alegria

Eu queria poder dizer com calma camponesa
Com a tranquilidade de uma mulher madura
Que não posso viver de ocasioes, futilidades, exceção
Desvio de regra e migalhas
E é duro perceber que talvez não tenha razão de ser,
Pois o que importa ao afeto a razão do meu querer?

É você a razão do meu afeto e eu não sei o que fazer.

Carta de Amor (In) Acabada

2011-02-09T00:32:00.007-02:00

Pensei em te escrever uma carta de amor em folha de papel de seda, caneta tinteiro, palavras em desalinho e aquele glamour Dry Martini meia luz que já não existe mais, nem no amor.
Pensei em te escrever uma carta de amor entre os goles discretos do Gim, Jazz na vitrola, paredes em tom pastel e estantes abarrotadas de livros, que também já não existem mais.

E eu te escreveria amorosamente sobre as metáforas necessarias ao grande amor. A incongruencia, olhares, distancias, silencio, o medo das coisas inexplicáveis do amor. Do grande amor.
Eu te diria que talvez eu não saiba amar, se amo as tuas impossibilidades, a tua rudeza, este amor quase triste. E eu quero te dizer que a poesia está no amor não realizado enquanto me pergunto que especie de amor existe na incapacidade de ser intenso, verdadeiro e livre? Um amor que não existe mais.

Então, lá pela terceira azeitona molhada no Gim.- de um dry martini nada dry - eu te conto amorosamente minhas crenças e imagino um certo sorriso teu quando - e se por acaso - este bilhete te alcançar. O bilhete de amor que também já não cabe mais nos nossos tempos, nas necessidades do ser prático.

Já não existe mais. Papel de seda, tinta, dry martini, meia luz. Tudo isso, tão antigo como eu. Aquela que diz quase nada, sim eu sou silenciosa e se te escrevo, escrevo amorosamente porque não existe fração, eu me digo sempre e por inteiro, em cada detalhe. O que agora nem importa mais.

Eu te escrevo apenas para me confessar, uma confissão poética e sem nenhuma culpa.

Sou aquela que prefere adivinhar cada segundo, sem medo de ser comum, sem medo de ter tremores ingenuos e pensamentos por estar contigo. E eu, eu sou tão comum que te escrevo, eu te escrevo para dizer o obvio: tenha certeza de que o amor só vive na poesia, na poesia livre, sem a prisão das rimas e sem a previsivel logica da vida. O amor não é escravidão, não é prisão de especie alguma , o amor é este tipo de liberdade que já não existe mais.

E esta carta era para ser só amor mas virou manifesto. E eu só queria te ensinar sobre um modo de amar que já nem existe mais, nem no amor.

Eu te amo à luz da vela e com muita simplicidade.

À Tua Espera

2011-01-16T15:33:00.010-02:00

Estou à tua espera

Escrevo musicas
Cortei o cabelo,

Pintei as unhas de vermelho,

E confesso

Como quem se entrega apreensiva e alegre

- Eu te quero

E não tenho mais o medo

De ter aquele medo

De ser uma mulher por inteiro

Estou à tua espera

Escrevo poesias
Invento palavras

Das frases que direi ao teu ouvido
E encantei meu corpo

Com óleo de sálvia e segredos

Estou à tua espera

E confesso

Na mansidão de um desejo

Que penso em você com desespero

Como quem já superou o medo

De ter aquele medo

O medo de não parar de te querer

É simples assim,

Vem, porque estou à tua espera

Assalto Psicodélico de Saudade

2011-01-11T10:45:00.018-02:00

A Saudade me assaltou na madrugada,
Na ingenuidade da primeira aurora
E eu, eu me deixei envolver pelas sutilezas
De um cheiro, de um corpo, de apenas um momento

Não me parece uma boa ideia,
A ideia da Saudade inesperada quando
Envolta em fantasia ela chega sorrateira
Antes do sol nascer

Ela me arrebata naquela hora triste e linda
A hora de todos os gozos, a hora de todas as mortes
a Saudade incontida de você
Me prendeu na alvorada sem sol
Pela cintura me tomou
Sob o céu quase escuro
E me tragou disfarçada na doçura de mãos perigosas
E me trouxe a lembrança
Do seu corpo quente a se misturar
Entre as minhas pernas frias
Ela me sequestrou com seu perfume
E me paralisou na curva do seu pescoço
Eu, eu parei de respirar naquele instante
A saudade psicodélica de você me entorpece
Tira meu descanso, minhas horas de sono
As certezas e a vontade
De ter vontade de dizer não

E como em um ritual natural muito antigo
Grego, Dionísiaco
Entre o Humano e o Divino
Eu te adoro, te adoro
Eu te adoro com toda minha ternura, com todo meu tormento

Fragmentos da Historia

2010-11-22T00:29:00.005-02:00

..eu não penso em sexo, faz tempo deixei de pensar.
Pois bem, devo falar a verdade. Somente o destemor da verdade vale a pena.
Sexo é mito. Mito a ser incorporado. O que faço todos os dias.
Sexo é um mito a ser bebido no café da manhã. Misturado ao leite, colocado no chá.
Agora, neste momento em que a gente conversa, quero dizer que o mito nos serve de símbolo e vaga lembrança - fica congelado - está na realidade à espera da vida. Atavismo.

Quando nos encontramos para o cappuccino do fim da tarde, um pouco de espuma no canto da boca te retrata - e ao teu jeito muito peculiar de olhar ao longe. Chamo teu nome, chamo por dentro. Atavismo, mito, recordação do que ainda vai acontecer.

Os mitos de cada herói o definem. Devemos ser os heróis de nós mesmos e nos salvar a todo instante. E viver o mito do sexo que repousa na mão sobre as minhas costas - quando te encontro no acaso do dia - e com o pensamento ausente, sem o teu corpo, o mito clama pela vida.

Sexo é detalhe. Ou de uma outra maneira pode ser o todo - com todas as partes.
Sexo é somente um dos detalhes que te compõem. Penso o todo e você a parte. Não consigo lembrar do teu corpo. O esforço de lembrar me cansa.
Não revelo a outros, nem mesmo entre fieis amigas nas noites de vinho e confissões picantes, não revelo o que não tenho para comentar. Aliás, confissões picantes em geral me parecem fantasia, porque lembrar é uma forma correta de mentir.

De modo que, não te ressintas da verdade, mais minha do que tua: não lembro do teu corpo.
Não lembrar é um elogio que te faço, acredite. O corpo é invenção de quem precisa do limite. A infantil invenção do corpo deu nesta história moderna e previsível de encontros, verdades que aprisionam, vontades que enlouquecem, obrigações de sentimentos. Pasteurização.
O corpo, a nossa maior prisão.
O corpo subverte o sentir. O corpo, como o concebemos, traça a mecânica do desejo. Então, não lembrar é poderoso.

Deixa apenas as impressões.
A impressão é como um quebra-cabeça sempre incompleto, ou que se mostra na medida que nos ocupamos dele, e se completa apenas por uns minutos, aqueles minutos em que posso te ver.

Sexo é rótulo.
E rótulo me desgasta. Eu arranco, rasgo. Desprezo.
Rótulo nenhum me prende. Rótulo nenhum me define.
O amor eu jogo fora, o amor que não é meu. Este amor asséptico, não.
Quero o amor, meu amor subversivo absoluto, anárquico leal, sem pronome e propriedade.
Amor meu, que me faça ver nos teus olhos a cor dos meus.

Eu não quero ser tua. Eu quero ser minha e que tu sejas teu. Quem sabe te alcanço um dia, nestes dias tão iguais, e em uma manhã banal eu descubra - como verdadeiramente és e nem mesmo tu sabias – e no silêncio que se fará, vou te beijar sim, sem nenhum desejo, eu vou te beijar sim, como nunca antes percebeste - neste modo de beijar tão puro e arrebatador da falta de desejo.

Nesta manhã de sol ainda que qualquer coisa fria - eu, em camisa de malha branca, em calça de pijama, o café me embaça os olhos enquanto eu sopro a fumaça entre nós, entre nós o ar perfumado.

Súbito, te beijei no frio Domingo, te beijei na normalidade do feriado. Acabou-se o mito, começa a vida, no mais erótico atavismo. De olhos abertos te beijei com a falta de motivo que rondava a manhã, quando sou então um pouco tua e tu és um pouco meu. Eu estou brilhando, e não me importa o corpo e nenhuma certeza sobre coisa alguma. O que posso querer além do sentido concreto que nasce quando te olho, quando me vejo? Presta atenção me escuta: não preciso de um corpo.

O sexo é um mito como o corpo que me limita o sentir. O corpo é um limite mais repressor do que a confissão católica. O corpo é o depositário de todas as confissões feitas, de todas as declarações sussurradas com angústia.
Deus, me livra do corpo, do corpo tecnocrata.
O divino me humaniza. Deus não tem corpo.
Estou no breve momento em que toco sua nuca na manhã fria. Entre uma golada e outra de café, embalada pela rotina estou, sem nenhuma conversa para ter. A dádiva de não se ter nada a dizer. A plenitude de não precisar falar.
Pouso minha mão sobre a sua, e isto nada representa.
Sento ao seu lado.
Súbito, te beijo na fria manhã, te beijo na normalidade do feriado.
É nos seus olhos que vejo minhas pernas entrelaçadas no seu pescoço e sinto as mãos tão obviamente masculinas nas minhas ancas, entre o vão dos meus ossos seus dedos. Um corpo deixa sim rastros na minha boca, deixa certas impressões na minha língua.
O café muito quente me aquece enquanto folheio o jornal.
E acontece o que acontece misturado ao pão quente de Domingo. No momento em que te beijei sem nenhum desejo.
Não queira me entender, ou se o fizer que seja sem aflições.
Um pouco de desconserto é sempre bem vindo.
Eu estou nas pequenas coisas e não tenha medo de nada porque tudo nos é permitido.
Peço que não tenha medo. A recriação de si mesmo não é tarefa fácil para quem é o próprio algoz e carcereiro. Estar vivo pode ser desconfortável.
Não é fácil. Para quem ousou não precisar nem do corpo. Para quem se desobrigou, o mundo quer o castigo.
O que sinto é o incômodo de ter que...
Não quero ter que...
Quero deixar de,
De ter que...
Agora vou parar um pouco.

Escrevo para que saibas, nesta declaração tão íntima que faço, que nem mesmo sei o porque das coisas.
Faço com esperança de que me dê as respostas para o que ainda não foi perguntado.
O que é meu eu te dou, esta espécie de sensação sem atos, que quando eu te beijo, beijo, beijo, a curva do teu braço, a cavidade do teu umbigo.
O absoluto sem palavras e fora do lugar comum.

Não vê que isto, o modo como eu te quero,
é o precioso amor que te darei?

O Que Fazer Do Amor

2010-11-13T18:43:00.010-02:00

quando não há mais nada a fazer
do amor que não se revela
é certo apenas esquecer, e seguir
e de modo algum dizer aquilo que se gostaria,
pois o que são as palavras diante do dissabor?

quando não há mais nada a fazer
do amor que fazia promessas
é certo a despedida,
pegar a bolsa
a realidade, e sair
para curar o que restou:
a boca seca, o corpo dolorido,o olho molhado

quando não há mais nada a fazer
do amor mal resolvido
a atitude melhor é não ter atitude alguma
deixar que vida pela vida siga
por dentro de nós
como a vela e o vento
livre, indômita, natural

quando não há mais nada a fazer
do amor que poderia ter sido e não foi,
não foi,
muito além de um furtivo encontro,
é certo ter a crença de que amei o bastante
o intenso
o profundo
o louco e puro
amor revolucionário
como quem adora e necessita
estar na vida sem temor e sem mentiras

quando não há mais nada a fazer do amor
que amor imenso não sentia, e quando o desejo
é a faca amolada cortando a pele fina
eu me permito somente dizer
que este amor que não é amor
me deixou um pouco mais fria

quando não há mais nada a fazer
maior para a vida é a verdade
mais honroso é o silêncio

Lembranças do Tema Livre Ficção a Seu Critério

2010-09-06T00:22:00.007-03:00

Canção do Amor Criança
Um amor gentil e generoso criei
Sonhei enquanto dormia
Que em um lugar desconhecido
O gentil amor era clareira enorme
E na fechada selva alimentava a terra sombria
Gentil, o Amor, que nada sabe do desencanto
Crescia
E imaginando o belo, verdadeiro, simples
Soltei sem medo às feras da mata escura
Soltei, querendo quem me sorria,
Deixei-o a ouvir cânticos quiçá de outras vidas
Enquanto a sorrir também um anjo de suave doçura
Seduzia
O inocente amor que não sabia ser errante

Acordada fiquei no sereno
Sem atentar que o prematuro amor necessitava vigília
A duvidar que o mundo fosse mau e pequeno
Posto que não sabe ser, o Amor, nada além de gentil...
Volta, volta a dormir meu pequeno, vem...
Que não o quero triste
Volta a dormir criança, sossega,
Até que a Estrela da Manhã apareça...

The Garden
Vamos, meu amor, não esbanjemos o tempo
Ainda que seja doce e distraído o passar das horas
E nas horas que passam sem temor ao Acaso
Sejamos o Agora na distância do medo pousado
Deixa nos levar o Presente
Do Hoje façamos breve aliado
Para vivermos a lenta morte, o Amor
Esta glória que de tudo nos ausenta
E lembremos ser mil vezes mil maior a sorte
Se esta própria morte ao corpo contenta

Vamos, meu amor, não esbanjemos o tempo
Ainda que seja doce e distraído o passar das horas.
Pousa teus olhos em minha nuca, sopra rente ao meu rosto
Levar-te-ei sem demora ao lugar onde o amor floresce.
Um jardim secreto eu fiz. Cultivei. Descobri.
Lá repouso nas vezes em que penso em ti.
Tua cabeça de flores ornarei, as tuas vestes em algodão e linho teci
E óleos de amor a teus pés jogarei.

Soneto V
Deixa que eu sussurre em teus olhos
E que eu descanse em teus olhos
Meus lábios, meus ais, meu cansaço
Deixa que eu sussurre em teus olhos
E que neles eu pouse um modo de querer quase mudo
Deixa que eu sussurre em teus olhos
Uma possibilidade, um modo de olhar oblíquo
Deixa que eu sussurre em teus olhos
Um sonho, um modo de querer muito raro
Porque foi no silêncio do sonho, no silêncio que em mim fez precipício
Tudo de belo e meu te dei e acordei tão sozinho
Então, deixa que eu sussurre em teus olhos
Ouve, complacente o meu sonho, me salva
Não vê que são como espadas, os sonhos são delicadas navalhas
Este querer sem palavras que os olhos meus te falam?

Mais, muito mais
Uns gostam do álcool,
Um drinque, uma bebida, um trago
Eu falo de um vicio tristonho
De sonho, de sonho, de sonho
Uns gostam do jogo
Cartas, poquer e dados
Eu busco a atração que norteia
A vida passada num quadro

Uns sentem os dias na boca
No paladar desvairado,
Eu quero um rolo de sonho
Para comer aos pedaços
Há quem da vida esqueça
da noite fazendo o dia em ritmo acelerado
Outros sentem prazer no que brilha
Na chave de um cofre lacrado
Eu quero um pouco de sonho
Passando lento nos olhos
Eu quero um pouco de sonho
Na rispidez deste mundo

Eu quero um pouco de sonho
Num cheiro ancestral, primitivo
Em um ritual esquecido
De óleo escorrendo na nuca
Lavanda, alecrim, laranja
Um sonho eu quero muito
Descendo pela garganta

Outono Etílico

2010-08-01T14:22:00.023-03:00

Tem um sol lá fora, além da minha janela
E tem o calor ameno do outono, com uma esperança
E um perfume,
Que antes eu não sentia,
Que veio na madrugada, na madrugada overtouching

Na madrugada quase fria, na escuridão da noite entorpecente
Traz o azul escuro porta adentro
A embriaguez de um momento
A lucidez da penumbra dentro de nós,
A falta de palavras

No entanto
O amanhecer é a garantia da vida
Para o dia que começa
e de novo
e de novo
mais uma vez
e sempre
O sol está lá fora, além da minha janela
O calor do outono e a claridade que vou colher
Aos baldes, aos gomos, aos goles
Ávida e consciente
Da paisagem que os meus olhos precisam

E na madrugada fria, na noite azul escura
Do outono etílico
Não quero mais o vinho
Eu quero a alvorada, a claridade única
Eu quero ter um desejo e beber sem medo
Às cinco horas da manhã,
Naquela hora em que o mundo nasce
Sublime, destemido, overtouching
Eu vou beber por inteiro a sua embriaguez

Carta a Um Amigo Distante

2010-07-25T09:50:00.001-03:00

Pudesse eu contar uma novidade surpreendente deveria começar relatando os dias frios, os dias de cores neutras, que temos vivido no Rio de Janeiro. Deveria dizer da neve que teima em cair, o quanto temos patinado na Lagoa Rodrigo de Freitas, e das pistas de esqui na Serra Fluminense.

Quisesse eu contar uma novidade diria que seus copinhos de cachaça estão bastante solicitados. Toda a coleção de relíquias, que guarda tantas histórias, tem sido vigiada por mim e têm feito - os tais copinhos - a felicidade dos visitantes que passam por aqui. No entanto, posso garantir, tudo gente com pedigree.

Mas, na verdade, a cidade continua igual e é difícil explicar, em uma pincelada só, de que modo a vida parece sempre a mesma. No instante em que escrevo, a realidade é uma alegoria onde o que muda é o nosso olhar, nosso desejo, nossa disposição para a felicidade.

Quero agora dizer da minha saudade. E sem nenhuma vírgula, da saudade das nossas madrugadas, e de você, principalmente de você, me conduzindo no ritmo do Jazz-Band. E gosto de lembrar de nós, exagerados e emocionados, deitados no chão aqui de casa ouvindo aquelas músicas, você bem sabe quais, as que não ouso dizer o nome.

Como me disse, na última carta - o amor finalmente chegou - e desta vez foi você quem o escolheu. Coisa boa é poder escolher. Aproveite, vá em frente! Mas atenta para as prisões do sentimento, são cruéis, mesmo nas emoções mais intensas, aquelas que deveriam nos elevar para além desta condição terrena.

Devemos pensar na brevidade da vida porque não há mais tempo para a infelicidade, deixa que venham as pequenas alegrias porque também não há mais tempo para o desamor, para o que não for grandeza. Não nos resta nenhum mísero minuto, em desperdícios, para sermos quem não podemos.

Meu caro, por minha vez, lhe digo: quero o amor inesperado. Creia, que pode ser doce, e transformador, o inesperado, aquele que não avisa mas chega, não pede licença, mas alegremente chega sem fazer considerações, sem criar ilusões.

É real e breve, é a vida, o inesperado amor. É bom, e revolucionário, ainda que não se esforce para ser nada mais do que breve. Não era para ser mas é, o inesperado amor. E a gente acaba por descobrir sem querer que ele já está. É o nunca antes imaginado, leve, criança, etéreo, o inesperado amor. Que ama sem critério e adora, pela própria desobrigação de...

Meu amigo, acabei por amar a liberdade deste amor inesperado. Ele é um anjo barroco de asas enormes que lê os pensamentos da gente e nos rapta para outros mundos. Preciso te revelar um segredo: essa espécie de amor é, na verdade, não o que ele nos dá mas o que a gente sente por ele. Uma paixão silenciosa pela existência.

Estes amores inesperados, livres e breves não acabam. Descansam dentro de nós, nas músicas, no espaço, nas prateleiras, entre os livros que também amamos, nos sobressaltos das lembranças e das memórias. Ele aguarda tranqüilo, ele espera e não tem pressa, ele é o futuro.

Querido, sigamos obstinados o nosso destino, você tão longe, em busca deste Eldorado, nestas terras do sem fim, do outro lado do mundo. E eu, por aqui, tão longe, tão perto...

E para nós que somos teimosos e não desistimos, desta mania de sentir, aí vai...

Você me inspira, mítico, como Cobra Norato.

Veste a pele de seda elástica e seja aquele que saiu a correr mundo, atravessou rios afogados, e se sumiu no fundo do mato.

- Quero contar-te uma história.

Vamos passear naquelas ilhas decotadas?

Faz de conta que há luar.

...Vou visitar a rainha Luzia.

Quero me casar com sua filha.

- Então você tem que apagar os olhos primeiro.

O sono escorregou nas pálpebras pesadas.

Um chão de lama rouba a força dos meus passos.”

...De todos os lados me chamam:

- Onde vais, Cobra Norato?

Tenho aqui três arvorezinhas jovens à tua espera.

- Não posso.

Eu hoje vou dormir com a filha da rainha Luzia.

O sol deste inverno anda a derreter toda a neve que se instalou na porta da minha casa, pois é amigo, bem vês que por estas terras tudo continua igual, tudo igual de modo diferente.

Beijos Afetuosos,

Cris

A Sua Discreta Presença

2010-06-29T11:12:00.002-03:00

(Para minha filha Clarice - Maio 1994)

Preciso de um verbo, tradução de sua presença.

E para o seu estar inopinado me acalmam somente revelações proféticas.

Meu corpo gravita, meu corpo é um planeta. Está cheio e lunar o meu corpo satélite. Habita-me o invisível, o cosmo, uma nova galáxia dentro de um corpo primitivo.

Lacrimejam meus olhos porque precisam de um telescópio, os olhos meus, para ver o que trago em mim como um céu, o céu que me cobre a cabeça, a terra que me apoia os pés e o mar, o mar, meu céu terrestre, a confundir meus horizontes. E para enxergar a você, meu astro celeste, preciso de um telescópio – e de toda a incrível ciência. Preciso de um verbo que o denomine.

Perdoa, desde já, esta minha primitiva rudeza, perdoa. Na verdade, sou alguém que pensa, que pensa que sou, e deseja amar compreendendo.

Tento não explicar você, meu corpo celeste, tento não colocá-lo na minha gramática, na minha esquisita ciência. Ama-lo-ei incompreensível e natural como a haste verde surgindo no lodo, na terra seca, numa cratera.

Viva em mim, minha nebulosa, e sem permissão vingue em mim, mais sábia do que tudo existente e - maior - em sua luz que o mundo meu não alcança.

Composição

2010-06-08T11:17:00.016-03:00

Eu não sou aquela que a minha mãe gostaria, não sou.
Quem acredita que sou mãe de tres filhos, sem manto, sem véu, sem ave maria?
Quem acredita que acho a vida dificil e boa como as frases redundantes que escrevo, feitas de incertezas e verdades.
Quem acredita que existe este prazer da poesia como na vida feita de imaginação e ondas revigorantes.

Que sou crédula e insegura e não sei, não sei e tenho medo, de estar na vida sem saber, que de fato estou na vida sem saber - mas estou - e ainda digo: meus braços estão abertos e sigo experimentando o desconhecido caminho correto onde faço uma certa confusão de cores, onde ouço música, em busca, em busca, do bom gosto.
Porque preciso, e acredito naquela natural sofisticação do básico e na beleza do que é humano.

E se eu morrer amanhã saiba que não acredito em mais nada e acredito em tudo que me der vontade, que a vida é uma reinvenção em si mesma, é a nossa invenção total e avassaladora.
Saiba que sou, tentei ser a simplicidade de um dia após o outro.
Um dia apos o outro, um dia, um dia após o outro.

E se eu morrer amanhã saiba que eu me emociono.
Eu me emociono com as pequenas coisas, o mínimo me faz sentir viva.
Os sons e o silêncio - o silêncio triste do vazio e da morte - pode ser muito completo. Muito embora, eu acredite que os mundos são feitos de música, música e poesia, pinceladas loucas, tudo é composição, tudo é feito de pensamento criativo, e eu serei aquela que imagino e quero, aquela que construo e destruo persistente. Eu não sou o que esperam.

Eu não sou quem minha mãe gostaria, não sou.
Quem acredita que eu sinto a passagem das horas pelas emoção, esta complexa fagulha, este fogo, brasa flamejante ao abrir os olhos, quase parece um pecado, quem acredita?
E que eu tenho três filhos e não tenho certeza sobre coisa alguma?
Às vezes sim, às vezes não, Maria envolta de pureza e humildade se veste de escudo e espada e um elmo dourado feito de alguma dignidade e ouvidos surdos diante do mundo. Sem manto e sem veu, apenas eu e rezas na madrugada.

Mas quem acredita que na poesia de não saber a gente pode viver?
Que a emoção vive da incerteza. Que desaprendendo a gente pode viver.
Eu não preciso de verdades, eu preciso de imaginação para todos os dias fazer o igual diferente para que eu não perca por aí minha emoção em troca das facilidades.
Quem acredita na importância do que eu nem sei explicar direito, mas sinto
E tenho a certeza de que não quero contar minha vida pelos dias dormidos.
Que eu permita aos meus que eles sejam, porque ser é o que há de mais intenso, e depois disso eles sejam, sejam sem cansaços
Porque eu os ensinei a não serem meus.
Quem acredita que o amor pode ser apenas o querer bem da vontade.
Querer bem, eu quero te dizer, que te quero muito bem. Eu sinto o gosto de cada dia, de cada acontecimento. Uma tentativa diária e entorpecente.

Quem acredita nesta lucidez estranha, feita de pequenas loucuras de liberdade?
A vida tem um manual com meu nome.

O Sábado

2010-04-10T22:50:00.017-03:00

guardo
o sábado, só, simples

e sem expectativas

estou a recolher
as horas da vida
que escolhi, no silêncio do sábado

guardo
as vozes
as palavras
ditas e pensadas
no silêncio do sábado

guardo incandescente

as orações
as músicas
as rimas e palavras lindas

que ainda não criei

guardo
o silêncio precioso precioso do sábado
minhas forças
o encanto
no silêncio que existe antes das palavras
como uma oração nunca antes proferida

eu guardo
o cântico, o sagrado
o inédito do sábado
guardo sem explicação
nem cansaço
como um amor nunca antes declarado

A Vida No Domingo

2010-03-21T18:28:00.014-03:00

Antigamente eu achava que o amor me dizia verdades
quando mandava mensagens disfarçadas em bilhetes

e seria simples o amor

como diálogos na padaria ou uma viagem de onibus
zona sul centro simples seria

como tomar cerveja no boteco da esquina

antigamente me diziam:- como você é complicada, e esquisita!
antigamente me diziam:- acho que você é fria...
eu não acreditava e acreditava muito
e todo o estranho mundo em volta me entristecia

hoje me acham complexa e ainda dizem que sou diferente
de um modo muito particular eu mesma digo
estou sim um pouco mais fria
e portanto hoje não encabulo, sigo

a fazer piadas quase sem nenhuma graça
do que antes me entristecia

antigamente eu era crédula
antigamente me importava com coisas
sem a menor importância e achava digno
a gente se manter fiel aos princípios
e possuía certezas absolutas que agora esqueço

e hoje preciso me conhecer todos os dias

antigamente eu acreditava em amor

e achava beijar a coisa mais linda
sem medo e entregue, sem medo e alegre

querendo fazer pesquisa

da sua boca na minha

e assim a vida corria fácil,fácil
sem pensar minha própria incompetência
imagina,

eu só queria aquela pureza que dormia comigo

porque antigamente eu sentia o poder das palavras bonitas
e gostava de esperar você amor
recitando poemas bem devagar, bem perto do seu ouvido,
abrir um livro, decorar tudinho
palavras, aromas, milagres e depois

vamos fazer silêncio e amar

Bandeira, Drumond, Pessoa, Adélia, Cecília
e todos aqueles poemas de amor de Shakeaspere
eu achava a coisa mais sexy do mundo

contudo quem adivinha quando o amor, ao amor não evoca?

eu sei, eu sinto, conheço aquele estranho vazio e juro
não querer mais amar o que for vulgar

não vou mais me perder em facilidades
hoje quero um sopro de vida, forte

voraz, avassalador

não há mais lugar para a falta de poesia

antigamente a vida era fácil

antigamente confesso eu era mais simples

Sexta Das Meninas

2010-03-05T02:06:00.012-03:00

(este texto foi criado a partir da musica - Noite das Meninas - de Tulio Borges)

sexta-feira final de expediente

fim de um tédio início de outro

estou morto sou só um corpo

um corpo que perambula

alimenta anda trabalha vive

como um corpo morto a cumprir tarefas

acabou a semana

desligo

o ar condicionado e

luzes

tranco a porta

na noite quente abafada

o ar seco me fere a garganta

corta

Quarto apertado ar parado na janela de cela paisagem da noite fria cenário de sombra não tem luz só tem fumaça o óculos embaça. Não tem luz tem lâmpada não tem fumaça tem gente que respira que respira o vapor de corpo vivo e se mistura na boca ao gosto de álcool e de saliva.
Não. Aqui ninguém respira aqui é só a noite escura na lâmpada amarela baixa balança perto da cabeça enquanto a gente divide um pouco do ar e da língua funda que encosta e troca e pega e tira e experimenta e volta e pára escorraça e geme e continua no álcool e na boca a noite escura e seca. Queima a respiração debaixo da lâmpada amarela na esquina da parede áspera encurrala arde e arranca o suor do álcool na boca as mãos espalmadas ardendo rasgadas abertas fechadas entram com o gosto de medo molhado de gasolina e saliva.
Estou morto estou vivo estou na caverna deglutindo gozo e gemidos monossilábico primitivo no ocre gosto da pele que sobe e desce na mordida entre as coxas na minha boca palato e virilha e não respiro sinto o ocre a poeira o chão nos lábios e nas costas saliva e pressa óleo e pernas que me prendem sugam o pescoço e me invadem lábios um medo molhado nervoso me suga ofegante o cheiro de floresta no leito da noite. Um bicho que reconhece no escuro um corpo na urgência da noite fina enquanto abre fecha vira passa a língua logo acima a lâmpada ilumina apaga e queima no vapor desconhecido do incenso a pele suada engole desvario e tristeza.

Nas esquinas, nas paredes escorre

a noite fina das meninas

da janela da cela entra bêbada em mim macia

derrama a língua no céu da boca

veludo e melancolia

o pote cheio de agonia

Filosofia Dos Blocos ou Considerações sobre a Folia Pagã

2010-02-22T13:26:00.046-03:00

O Carnaval me fez pensar, entre um bloco e outro, no sentido da sensualidade, na complexa teia do sexo e do desejo. Qual o nome do sentimento que me assaltou no meio da folia? Eu não sei, mas entendi. Entendi sobre o que eu desejo - no Carnaval e sempre. O Carnaval é catarse, o carnaval é carência, o Carnaval é liberdade de suar, beber, se jogar no mundo. A vida também.

E de repente, entre o Azeitona sem Caroço e o pula pula na Praça Santos Dumont, me pus a considerar o aspecto obscuro da minha relação com a Folia do Momo. Apesar de ser uma festa pagã o que senti foi a falta daquilo que move a sensualidade. Faltam detalhes, luxúria e adivinhação. É agua morna,falta de sedução. A obviedade sem nenhum charme. E eu que só queria um beijo meus caros, não encontrei, neste católico carnaval não sensual.

Somente beijos explícitos, que perdem o gosto, como a comida de um cozinheiro ansioso. Nenhum moralismo nesta afirmação. Muito pelo contrário. Eu queria que alguém me raptasse para um mundo de lasciva imaginação. Eu queria muitíssimo perder o rumo - me perder - na estrada fantástica do Carnaval, da tal festa pagã.

Eu queria beijos carregados daquela espécie de maldade que não machuca, uma maldade transcendental, repleta de percepção e sutilezas. Eu queria um beijo que me deixasse surpresa, com medo de mim, e sem ausências.

Eu procuro arte meus caros. Arte não acadêmica. Beijos são mistérios não revelados. Eu procuro os mistérios não revelados. O beijo precisa de arte, de senso criativo, precisa de alma e estética.

São tantas as cores, as texturas, os caminhos. São muitas as demoras e maior a intensidade.

O explicito é sem sal e cansativo. Não seduz, não provoca, não transforma.

E só o que for intimamente erótico pode transformar uma mulher. O que nos separa dos animais não é a inteligência mas o erotismo. A nossa arte mais humana.

Eu quero a arte meus caros. A não-acadêmica arte de beijar.

Impressionista.

Expressionista.

Surrealista.

Só minha arte de beijar.

Emoção De Toda a Vida

2010-02-19T12:00:00.006-02:00

Eu chamo a vida para mim, aceno, e às vezes ela não obedece. Indomável, impermanente e difícil. É a surpresa e o susto do improviso. Vem, eu peço - me arrebata - ela gosta, e eu também.

A graça da vida é o presente aceito. A vida faz o que não foi feito, mostra o que o que não sabemos. Salta dos meus olhos, a inédita estréia dos dias, a aventura da dúvida, dia a dia me convida para a revolução do pensamento. E na busca, pelo direito de ser dona de mim, me rendo a um secreto mundo que borbulha no sangue, no pulso, na veia do meu pescoço. A vida, ainda que tranquila exige emoção. Então, de repente vem o tal susto, mora no diafragma este viver ofegante. Uma espécie de sentimento sem nome que trago na marca da minha íris, onde um pensamento são vários.

Sinto que a paixão é cansativa e do avesso, o amor é triste conceito que agoniza se falta a emoção. Vive em mim o excêntrico amor que não conheço. É só emoção. Não nasceu, fecunda. Não vem do outro, está em mim. Abraça e não desdenha, agrega cuidadoso. Por vezes sofre pelos salões e segue maior e mais incontido. Não grita nos palanques, não propaga nas esquinas, lateja como um murmúrio, erótico e silencioso.

Eu a quero, emoção minha, com uma vontade insana, com mimos, carícias, palavras estranhas e risos, porque os acontecimentos passam mas eu guardo a poesia. E por saber única, a mantenho leve, e como se fora um experimento de ser sério e brincar, ao montar um quebra-cabeça o mundo se mostrasse para mim. Estou a encaixar as peças e outro desenho aparece.

E nesta brincadeira, estou só, sou o mundo, sou outros e muitos. Um viver dentro, um viver para dentro, uma espera humilde. Sou a que vai até o rio beber daquela água muito brilhante, e ainda que não tenha sede a entorna pelo rosto, de forma a molhar a boca, apenas para sentir um gosto. Sou aquela que se despe e se banha nua e cumpre um ritual para que a felicidade se torne simples. Sou esta mulher que se rendeu sob o céu azul e límpido e nada mais fez além de se secar ao sol, sob o sol brando, e ao sentir a leve brisa na pele deitou-se displicente sobre uma pedra. Porém, como se sofresse uma febre, mergulhou no rio novamente e se entregou até o cansaço do corpo, até ficar diluída. Sou a que vestiu as roupas e estas lhe ficaram úmidas das águas novas e translúcidas.

Versos da Quarta-Feira de Cinzas

2010-02-17T17:16:00.037-02:00

se eu fosse mesmo poeta, poeta de nascença, escreveria

na quarta feira de cinzas o poema do nosso carnaval

rimas simples de uma certa melancolia,

"tanto riso, quanta alegria, mais de mil palhaços no salão..."

se eu fosse mesmo poeta, seria do tipo

doido

aquele que sabe mais do amor do que de si

e não é lá muito conhecedor de alegria

se eu fosse mesmo poeta, seria do tipo

confuso

que te procura - a te ver na multidão

em cada esquina no meio da folia

se eu fosse mesmo poeta

já teria feito versos de esperança infantil e perguntas

"quem é você, diga logo que eu quero saber o seu jogo

que eu quero morrer no seu bloco,que eu quero me arder no seu fogo"

mas eu queria ser sambista, sambista inspirado e sem dicionário

uma marchinha ingênua e atrevida eu te daria

para cantar com cadência

no meio do povo, do alcool, da roupa colada

como naquele ano

do teu braço na minha cintura

e a mistura do teu gosto no meu

mas eu, sambista não sou,

não sou do teu carnaval

eu que não sei fazer marchinha

sou uma tentativa de refrão

"hoje está fazendo um ano e foi no carnaval que passou

que te abracei e te beijei meu amor"

Agora chega.

A Gentileza de Ser

2010-02-08T07:25:00.022-02:00

Já escrevi muito sobre o afeto, que considero um sentimento perfeito. Já escrevi muito sobre amizade, que considero um sentimento maior do que o amor, mais generoso e completo.

Já escrevi algumas vezes sobre a gentileza, que antes de ser uma série de ações aprendidas, antes de ser um comportamento, é sim um modo de viver. Eu gosto de ser gentil, e me faz bem o exercício diário desse sentimento, dessa crença que me deixa preenchida.

É lindo o prazer de ser gentil. E o prazer de ser gentil abrange ações corriqueiras. É deixar o jantar do seu filho, do seu marido, do amigo que mora com você - preparado, mesmo se ele não pediu. É dar uma carona para alguém que mora fora do seu caminho. É falar baixo mesmo tendo razão. É calar quando a sua vontade maior é quebrar todos os cristais da prateleira. A gentileza é solitária, por vezes invisível, não deve esperar retorno.

Definitivamente, ser gentil nas emoções é difícil. Vivemos tempos medíocres onde a gentileza é facilmente renegada e confundida com tolice, parlemice, falta de tino, e pior do que tudo, fraqueza. Tenho considerado muito a gentileza de ser. A gentileza de ser é antes dizer, para si e para o mundo, eu sou, tu és, ele é. Aceitar. E aceitar é uma das formas maiores de ser gentil.

Eu sei que é preciso ter cuidado, e ficar atento, porque o mundo é cheio de crueldade. Mas não tem jeito e já expliquei: tenho convicções de emoção, não sirvo de paradigma social e sou, sou sim, excessiva.

"Chá com a Vilma"

http://objetodeluxo.blogspot.com/2009/05/cha-com-vilma.html

"A paciência faz parte do meu caráter.

Sou do tipo que tem convicções de emoção, não sirvo de paradigma social.
A não-reação guarda a dignidade.
Sem arroubos, rasgos, lágrimas.
Risos, não mais como antes;
Histórias, não mais as minhas;
Amor, não mais aquele;"

A não reação guarda a dignidade. Reagir nem sempre é a melhor saída, é a pior maneira de se igualar. Reagir é ter que sair de quem eu sou e me transformar no que o outro quer que eu seja. Então vou apenas agir, sendo eu. E ser a gente mesmo nos leva à glória do preenchimento. A grande importância da gentileza está na pura desobrigação. Ser delicado por escolha é ser natural e consciente porque a gentileza é silenciosa.

E tenho gostado muito de me sentir inteira e preenchida ao ser gentil com quem não teve gentileza alguma comigo. Apenas me deixo ficar, repleta de compreensão e silêncio.

Banho, Ginastica e Café Preto

2010-02-05T15:57:00.025-02:00

Outro dia me falaram de três coisas realmente essenciais - fora o dinheiro - este luxo básico. A menina, amiga de uma amiga, eu nunca mais encontrei mas a nossa identificação, que fez a noite valer a pena, começou com uma frase proferida por ela na mesa do bar: - três coisas são importantíssimas na vida - banho pela manhã, ginástica e café preto. Sabedoria budista.

Sempre tentei praticar mas ainda não tinha esta clareza. E a clareza da menina me encantou. Eureca. Eu preciso da clareza de saber e de praticar. A paz de saber exatamente o que se quer, o que se necessita, o que se deseja. Três questões também fundamentais. Desejo, necessidade, querer. O tripé da confusão faz o terror na cabeça do ser humano que não se organiza na empreitada de viver. Quando minha nova amiga, entre o segundo ou o terceiro chopp, fez a revelação sobre suar o corpo, acordar o corpo e ligar a mente, roubei para minha vida a idéia de manter tal disciplina de modo que seja o remédio para acalmar o louco que mora em mim. Esse remédio é a tal clareza de todos os dias - banho de manhã, ginástica e café preto - é saber sobre si.

Édipo Rei já nos disse tragicamente: - saber é poder. Édipo se torna escravo da arrogância, que não o deixa ver a realidade. Mata o pai, dorme com a mãe, enlouquece, fura os olhos, se auto flagela. Tirésias, o cego vidente sabe, prevê, sente e o Rei a ele se rende.

Toda a estrutura do direito e da justiça nasce a partir desta frase. O conhecimento dos fatos gera o poder mas a tragédia a gente carrega por dentro. Parece que não aprendemos que o saber das emoções nos torna donos de nós.Poderosos em nosso reino interior.

Sobre o louco que mora aqui dentro, meu Édipo-Rei moderno, muitas são as histórias, fica para outro dia. Ele é o ser que carrego por aí, é o meu eu confuso, mimado, desesperado, por vezes irônico, medroso, que tem medo de si e dos outros. O meu eu, espécie de não eu - muito eu - que nem sempre tem a clareza sobre - querer, necessitar, desejar. No entanto, protejo e amparo, o meu eu louco. E, subitamente - certos dias e certas noites deixo que ele me tome - quando estou cansada de pensar, cansada de ter certezas, entediada com a minha falta de coragem para ser feliz na vida.

Sonho de Uma Noite de Verão

2010-02-03T15:48:00.031-02:00

quero saber quem
quem me fez banhada na timidez

de uma vida desatrevida

no pulso de um viver por dentro

e no fundo de uma noite inteira

ao teu lado ficar em cinema mudo

quero saber quem
quem foi que me fez deste jeito

no acanhamento sem descanso
com a vida colada na pele a sentir

os acontecimentos
as sensações

tuas, minhas e

do mundo à minha volta

somente trilhas sonoras

ah, pudera

na tímida e silenciosa vida

te seduzir na noite erma e quente
quando eu não fosse eu de verdade

ser apenas algo divino e sem paradoxo

te beijar, te fazer revirar os olhos

ah, pudera

raptar os teus sonhos nesta noite azul escura

e te seduzir na madrugada, na minha vida

te trazer para a minha solidão ardente

te dar aromas lilith de pele escura incandescente

eu poderia

não ser eu de verdade
sendo eu de verdade

sem temor algum te querer

Blues

2010-01-27T18:48:00.014-02:00

Alguns minutos depois de onze horas da noite esfumaçada

Ilumina uma quadra da rua a lâmpada amarela do poste quase tombado

Ilumina, na porta do bar os poucos carros parados

Enquanto a mínima estrela do céu escuro

A luz neon do letreiro em curto embaça

Alguns minutos depois das onze horas no meu relógio arranhado

Conto o tempo, do copo, da música igual e ininterrupta

Nos desenhos do Dry Martini e naquela solitária azeitona

Sentida na minha boca de batom vermelho pálido deixado

Na borda grossa do copo de vidro barato A lembrança esquecida para o dia seguinte

Alguns minutos depois das onze horas da noite

Treze minutos passados no meu vestido estampado

Esmaecida a flor é a flor – meio a meio - cabelo para o lado

Cai sobre a testa despenteado entre um gole e outro entre um gole e outro

O delicado\gesto de consertar os cabelos e beber

O drink, o dia, a vida e a tolerância engolir muito dry

O dry, dry Martini e esperar e sorrir e sentir ele chegar

No salgado, no ácido, no cruzar de pernas cansado

O palito jogado no cinzeiro prateado enquanto acendo o último cigarro

Imagino o amanhã vinte e um minutos passados depois das onze horas da noite

Amanhã tudo bem,

Tudo bem,

We Would try again,

Maybe someone, maybe...

I'll try again

Canto de Esperar o Amor

2010-01-04T19:03:00.029-02:00

Quando eu me apaixonar novamente imagino, será um dia lindo, de seu azul claro brilhante, Verão de cigarras cantando às cinco horas da tarde. Porque ando a ver as cores do mundo depois de muito tempo, tempo noir. E faz tempo, tempo demais que não sinto a alegria de respirar, faz tempo, tempo demais que me vejo a andar sozinha por aí, na solidão calma de viver, na minha casa, com meus amigos, fazendo cantos de esperar, tão eu, nos detalhes que tenho para dar.

Quando eu me apaixonar novamente quero estar assim: com jeito alegre de acordar, do mar sentir o cheiro, no céu a fantasia do escuro da noite, o puro arder do dia, e viver o amor nos minutos da primeira aurora. Ao novo amor um gosto antigo eu daria, e se eu o tivesse, novíssimo amor que já estava aqui, esperado amor de novo eu diria palavras que já estavam escritas, imagino, na cor imprecisa dos respingos da madrugada, na súbita aurora, o beijo demorado e a anestesia - no susto da taquicardia. Convido para ver, comer comigo este instante recheado do que não podemos revelar.

Quando eu me apaixonar novamente, sem enganos de mim diria, e diria de pronto, que não quero amor soturno, quero quem me for solar e quente, nada dolorido, não posso gostar de museu e ele de cassino. Eu topo amor fazer tudo, mas meu bem, meu bem, vamos falar a mesma língua. Eu sei o quanto ser natural me é difícil quase sempre, e sempre, ser igual a todo mundo. Eu gosto de palavras sem sentido e rio quando não é preciso, eu gosto de vinho tinto e beber tristezas até secar, crio palavras doces para não enjoar e toco, e te toco a ponta dos dedos para me lembrar...

Quando eu me apaixonar novamente - e para estar tudo certo - confessaria sem perder tempo que eu não tenho lá muitos talentos e sou aquele tipo: básica, simples, crédula e sempre a insistir na vida com mania de ver poesia em todas as coisas.

Quando eu me apaixonar novamente, no lugar onde a dúvida paira - na minha timidez que cala, e se estiver atento, ao invés de palavras te darei só o meu silêncio.

Para quem sabe você amar também.

Inventário

2009-12-30T15:26:00.015-02:00

O inventário começa há dois anos passados e chega ao dia de hoje: trinta de dezembro de dois mil e nove. Respondo para quem um dia me perguntou se eu havia mudado desde então. Respondo o meu próprio inventário, em vida. Hoje é dia de olhar de frente, e responder que sim tudo mudou, e nada mudou, existem as transformações e para quem se pergunta, para quem está realmente vivo, é importante fazer a escolha de quem você quer ser. E assim, com naturalidade, viver e morrer em vida, a todo instante. Saber estar igual de modo diferente.

Quatro de Janeiro de Dois Mil e Sete

"Quatro de janeiro de dois mil e sete. Não vou escrever números, só palavras. Palavra, palavra-som, cheia de um inenarrável significado, palavra música clássica, incidental e inconsciente.

Poesia.aiseoP PoesiA.AiseoP.Poesia.

Escrevo as palavras com a voracidade de quem procura algo acima de, na profundidade, abaixo de, na escuridão maior, na tangente. É um jogo entre nós, a palavra nunca me alcança, porque eu preciso daquilo que não é, do que passa no acostamento, eu preciso do não significado. Eu preciso da palavra viva.
Procurar, procurar, verbo cheio de angustia e possibilidade...

Conheci uma vez um homem que era procurador de tesouros, quisera eu ser como ele ter o olhar distante, a pele queimada, pescador de histórias e do silêncio imortal do mar. Não quero objetos. Vou procurar a simplicidade, esta pequena pérola perdida.

Estou escrevendo o ano de dois mil e sete. Já ancorei nele. Começa a expedição.
Quisera eu acordar diferente no ano que começa. Alguém melhor do que até hoje fui e sem esta confusão de ser. Quisera estar resolvida. Ter esvaziado a bolsa dos velhos papeis, contas pagas, frases, o amor que não pediram, os mal entendidos e nas reticências colocar ponto final. Quisera eu não ter sentimentos maiores do que posso suportar, tê-los corretos acerca de, acerca do, baseado em, ser mais adequada a respeito de todas as decisões e que isso me trouxesse uma fleumática sensatez.
Quisera eu que o novo ano me limpasse o alvoroço da alma, o modo insensato de gostar e me trouxesse uma esperança em gotas, diariamente, para que ela nunca me faltasse e fosse me revirando as cismas e me levasse os recalques e fosse me curando devagarinho as tristezas, pois até mesmo das tristezas a gente pode sentir falta.

- Chega logo Ano Bom e me livra dos extremos, diz abra-te sésamo, para que eu possa entrar, me faça ser previsível e lógica, sem desatinos e insônias, e me dá novos olhos para enxergar o mundo que meu teimoso coração não quer.

Que eu tenha menos atitudes, mais lentidão e mais verdade, sem as enormes agitações do espírito. Sou paciente, é certo, mas tem um mar profundo em mim, um lugar onde minha respiração não alcança, onde ouço trombetas, onde o meu desejo mais recôndito é temer os mistérios e ao mesmo tempo desejá-los.

Vem dois mil e sete não estou presa a nenhum fado, penso, faço, sinto, mudo, no entanto, dentro de mim ainda mora um desespero oculto - dores que chorei e não passam - por isso mesmo viver não deve ser um ato medíocre, quero estar dentro da vida para que ela me viva, quero a vida como ela me quer: de todos as maneiras. Deixo que ela venha para aceitá-la complexa, finda e sobrenatural.
Dá-me tudo isso porque estou pronta, mas dá-me sobretudo um coração bondoso e compassivo onde as vidas possam encontrar abrigo."

Hoje é dia trinta de Dezembro de 2009.

Em mil novecentos e oitenta e nove, no dia trinta de Dezembro, estava sol, e no céu um azul muito claro, mas minha irmã faleceu, aos vinte e dois anos de idade e ao meu lado um bebê de quatro meses. Hoje acordei pensando nela, minha irmã. Muito embora não fique mais triste, uma saudade grande me pegou desprevenida. Senti uma alegria também, uma alegria tão boa, leve, como uma descoberta em segredo, daquelas que a gente só tem na infância. O que eu senti foi uma espécie de certeza íntima - se eu pudesse explicar diria que foi um momento de interseção, nada matemático, mais para metafísico, quando entre o passado e presente não havia mais nenhuma lacuna. Não havia espaço de tempo, tampouco dúvida. Nada fica para trás, nem ficou esquecido, não é em vão. Eu vivi um momento, um momento de compreender pela emoção, a perfeição ilógica da vida. Estou em mim e a vida também está, aqui também vivem os meus. O mundo está dentro de mim.
A vida é um quadro impressionista - e eu que já escrevi um texto sobre isso há vinte anos atrás, sei agora o significado desta equação perfeita. A distância entre o borrão e a arte. Estou no passado mas sem melancolia. Ninguém se foi, ninguém se perdeu. Estão todos comigo. Tem uma história que precisa de alma e vocação para ser escrita e nas mãos algum talento. Nada tenho a temer, nada tenho a lamentar. Quantas e quantas vezes em uma mesma vida as situações se repetem, como um filme que a todo momento retrocede? - Por favor, eu digo, nada de repetir cenas. Façamos sempre o melhor, mas façamos com intuição e vontade. Eu não tenho vergonha da vida. Vou buscar o tom certo, vou deixar que ela me viva para que seja realmente minha.
O texto de 2007 diz muito sobre essas vidas dentro da vida. Eu sou muitas e serei ainda outras. Assumo de vez...acontecimentos, choros, aprendizados e medo. Ah, o medo estraga a gente, os recalques nos transformam em carrascos cínicos de nós mesmos. Dois mil e sete passou e levou devagar as minha tristezas, conforme pedi, e de algumas já nem sinto falta.
Que venha 2010, vou procurar tesouros!
Agora, e melhor do que antes, quero estar dentro da vida para que ela me viva quero a vida como ela me quer: de todos as maneiras. Deixo que ela venha para aceitá-la básica e sobrenatural. E ainda desejo o coração cada vez mais compassivo para que as vidas possam encontrar abrigo.

Eu Danço Sem Música

2009-12-28T11:42:00.016-02:00

Foi sem querer que o amor chegou e logo fez rebuliço - e eu que não sou disso, nem sei o que dizer, eu sei que eu sei fazer poema e amor eu digo,

bem perto de você quando estou sem respirar eu suspiro;

E eu bem sei, eu sei que isso, a coisa do suspiro, pode me entregar, mas será que você sabe o que se passa, quando eu te vejo - eu tenho medo - mas não me importo, eu não ligo.

Vem acordar junto comigo e vamos criar nossos filhos.

A vida não é a lógica grotesca é um sentir abençoado.

Vem sentir comigo o que não foi planejado.

A vida é o dificil que fica fácil, fácil.

Não, você não sabe, você não gosta de sambar, você não gosta dessas coisas doidas de não saber explicar,

onde está a lógica da arte, eu não sei, eu não sei,

eu sei que não preciso entender nem pensar.

A vida não é difícil deixa

que eu te ensino a ser diferente, a ser mais contente a não ter medo de errar.

É como o amor, amor que eu não sei dançar mas danço sem saber dançar a dança;

Eu gosto do jazz e do tango e tenho preguiça às vezes de pensar, então eu danço sozinha

eu danço sem saber dançar a dança que eu não sei dançar a dança que só eu sei dançar;

Vem, que eu seguro a sua mão e faço a música - enquanto a noite não amanhece.

Amor de LuXo

2009-12-16T01:13:00.020-02:00

Amor feinho
Beleza tem sim

Pouca

Mas o sorriso, meu deus
E a boca,
Divinos

Amor feinho

Beleza tem sim

Pouca
De homem moderno
Algo antigo, terno
Despido confesso de toda armadilha

Tímido, estético

Lúdico o homem, eu quero
A tua arte
O teu recheio de talento

Amor feinho

Beleza tem sim

Pouca

E se o meu rosto encontra, sem querer

O traço naif do teu pescoço
Descanso

Só pode ser amor, feinho

Eu sei, eu sei, amor feliz
Daquele bem espontâneo

Eu sei

2009-11-27T13:53:00.011-02:00

Eu estou não sei bem onde.

Eu estou não sei bem como.

Como eu estou não sei, não sei como.

Triste.

Estou a sentir, um breu.

Um fundo sem fundo.

Uma noite.Um quarto escuro.Uma dor.

Eu sei.

Mas não sei como.

Eu Sou Claude Lévi-Strauss

2009-11-06T13:22:00.021-02:00

Sonhei que eu era Claude Lévi-Strauss

Morava na Lapa em um sobrado de pé direito alto

E verdes eram as portas da minha casa

Verdes e de madeira as portas da minha casa

Abriam entre vales, veios de terra,

Universo paralelo feito de céu e bacia hidrográfica

As tribos,

Não eram tribos amazônicas

Eram como nós em outro espelho

Matriarcal e risonho

Não tinham muita fome, não tinham ânsia

Plantavam as sementes e depois comiam as pitangas

E fumavam as folhas para não esbanjar a natureza

Aproveitar

Como cigarros de palha

Que aquecem o plexo solar

Sonhei com essa luz intensa e natural

Era o sol simplesmente - e o bastante

Para me fazer sentir

O cientista nada maduro, o homem desprovido

A prontidão da vida

Eu encontrei o mundo em um outro

Entre as tribos que de tão iguais a mim

Havia o comum e a real

Sincronicidade

Quando eu sonhei que sonhava que eu era

Claude Lévi-Strauss

O Homem Bom

2009-10-13T16:50:00.013-03:00

Outro dia passei por uma descoberta a respeito do ser humano.

A respeito do que é humano. E não foi uma surpresa, nem um susto, foi uma percepção. Nem revolta, nem crítica me passaram pela cabeça, mas de outro modo me senti privilegiada naquele momento em que o detalhe, ou a ausência dele, fez toda a diferença. Eu presenciei o instante, em que a carne é carne, o ego é ego, o homem é homem, sem alma, rascunho de si, decalque.

Quantos de nós não conhece, de fato e na pele, o bizarro do homem? E a maioria sabe narrar fatos engraçados, impensáveis, do grotesco ao cruel. Afinal, já diz o ditado: "o ser humano não falha..."

Pois então, eu digo que conheci um homem bom. E vi um homem bom deixar de sê-lo. O homem bom teve uma fraqueza. E eu vi este instante, o momento em que nos olhos dele já não havia mais nada, o segundo em que ele abandonou a sua bondade. E me perguntei se o homem bom era demasiado fraco, de tal modo e tanto, que não saberia ser outra coisa, que não fosse o dever de ser bom.

E eu tive dúvida a respeito da bondade dele, e da minha às vezes pouca, e de todo este conceito humano de ser bom.

E agora fico a pensar, e desejo que meus anjos não sejam tão anjos, e me guiem com sabedoria, e arranquem de mim esta bondade ruim. Talvez o ruim sem maquiagem possa ser bom. Triste foi ver - sentir - a bondade do homem fraco.